tag:blogger.com,1999:blog-66769083658615705952024-03-13T02:57:14.553-07:00Criando a mi maneraConxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.comBlogger124125tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-2368707369445024522017-10-08T11:20:00.002-07:002017-10-08T11:20:40.575-07:00Carlitos<div dir="ltr">
<i>A </i><i><b>Fulanito </b></i><i>le gusta Matt Monro</i>, se disculpa la madre azorada. <b>Fulanito </b>no para quieto, se balancea sobre un pie, luego sobre otro, da saltitos sobre si mismo. <i>Matt Monro, Matt Monro, Matt Monro</i> repite en un mantra. No suena exactamente así, en realidad no parece que diga Matt Monro. Hasta que la madre ha aparecido una familia lleva tres minutos intentando descifrar lo que farfulla el hombre que ha irrumpido en su tranquilo picnic estival. Porque es un hombre, un hombre grande, alto e incluso guapo. La madre le coge de la mano y tira de él <i>venga vamos </i><i><b>Fulanito</b></i><i> que nos están esperando... Y disculpen </i>repite avergonzada por enésima vez.<br />
Los padres contestan que no pasa nada, que no se preocupe.<br />
Pero <b>Fulanito </b>es un pozo de insistencia y quiere escuchar a Matt Monro. Se acerca al mil quinientos gris que hay aparcado cerca de las mesas de camping. <i>MattMonroMattMonroMattMonro¿MattMonro? </i>Dentro del mil quinientos está Carlitos. Con una mano sostiene un cigarrillo, con la otra aferra el volante con tal fuerza que los nudillos se han vuelto blancos.<br />
Carlitos a pesar del diminutivo, también es un hombre. No es grande, no es alto pero también es casi guapo, el segundo de cinco hijos. Una cabeza rubia entre cuatro morenas. Dos ojos azules entre cuatro pares de castaños. <br />
Lleva toda la mañana dentro del coche fumando y escuchando música. <i>Se va a cocer </i>dice la madre. <i>Déjalo </i>responde el padre <i>tengamos la fiesta en paz... </i>De un tiempo a esta parte hay poca fiesta y poca paz. <br />
Pero en el radio cassette no suena Matt Monro. A Carlitos le gusta Aretha Franklin, Diana Ross, los Jackson Five. Ahora mismo suena de la serie de la TV Shaft.<br />
Su voz no suena como si estuviera masticando dos docenas de chicles y si no mantienes una conversación medianamente profunda todo transcurre como la seda.</div>
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Carlitos querría una fiesta de cumpleaños por eso desde que a su hermana pequeña a la que le saca casi quince años, le alcanza la razón, se fuga de casa todos sus cumpleaños. Empieza a caminar y a caminar por la autovía hasta que la policía, si su padre y sus hermanos no lo encuentran primero, lo trae de vuelta. Kilómetros y kilómetros huyendo de su propia desesperación.<br />
Esas noches, demasiadas noches, casi nadie duerme en casa. La hermana pequeña sabe que una de esas noches su padre, no hace demasiado, le pegó a Carlitos. Se lo confesó, avergonzado y apesadumbrado. Ella lo entiende, a pesar de ser pequeña, sabe que su padre es un hombre bueno, no porque sea su padre, sino porque es un metro ochenta de ternura y bondad. Ella lo entiende, porque Ella no es tan bondadosa como su padre, porque a veces desearía que Carlitos se volatirizara, desapareciera. No desea exactamente su muerte, no se recrea con esa fantasía, es un deseo diferente, de no existencia. Cree que no de no exitir, sus padres, sobre todo su madre sería otra persona. Quizás otro tipo de madre más paciente, más risueña, menos agotada y desbordada por todo.</div>
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Ella solo conoce una parte de Carlos. No lo conoció cuando aún le brillaban estrellas en los ojos, cuando sonreía todos los días. Cuando se tronchaba de risa con su prima. No conoció al bebé perfecto hermoso y rubio de ojos azules. Ni estaba en el episodio de los sombreros voladores en el topolino descapotable de su padre. Cuando todo era viento y felicidad. Cuando su espalda aún no se había empezado a doblar al mismo tiempo que su mente.</div>
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La madre del fan de Matt Monroe les resume la vida de su hijo. Es un intercambio intenso de expresiones. Les relata que su hijo se ha enamorado de una de la monitoras del centro al que acude mientras los padres de Carlitos omiten que la experiencia más cercana al amor que ha tenido su hijo son las alusiones a la belleza de alguna actriz o cantante de moda. Es guapa. Como quien admira la belleza de un cuadro o de una estatua.</div>
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No tiene intereses. Es lo único que dicen. A los veinticinco años aún están esperando a que madure.</div>
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Carece de motivaciones en su vida. Los coches de los que es capaz de reconocer el modelo por el sonido del motor. El tabaco. Los encendedores. Los bolígrafos.</div>
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Ella cree que es la música. El eje que mueve a toda la familia. </div>
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Ella sabe que él imagina que está conduciendo el seat mil quinientos de su padre, mientras suena Shaft. Él conduce. </div>
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Conduce cariño. Encuentra la paz que no encontraste en vida. Que te vuelvan a brillar los ojos y a sonar tu risa. Descansa en paz amor. Perdóname por no ser la hermana que debía haber sido.<br />
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<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/xbXvdJF-1U8/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/xbXvdJF-1U8?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
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Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-10228792812655647972017-07-25T06:35:00.004-07:002017-07-25T06:35:56.943-07:00Ochenta y nueveMe he dado cuenta que de estar vivo tendrías ochenta y nueve años. Ni noventa, ni ochenta y ocho. Ochenta y nueve.<br />
De seguir vivo habrías perdido por este orden a tu mujer y al mayor de tus hijos. Hubieras conocido a otros dos nietos y una nieta pero te pesarían más las pérdidas que las ganancias y valga la redundancia, con toda probabilidad vagarías perdido también, en tu infancia, llorando a aquella perra de caza de la que nos hablabas. ¿Estrella? ¿Chispa? O a Tom, el último de tus perros, perdido como tú... Recordarías a tú madre recogiendo los faldones de la mesa para que ningún perro los rozase. Me mirarías y la verías a ella. Me mirarías y no me verías...<br />
Andarías de caza con tu padre. Tapándote los oídos para no escuchar las bombas y los fusilamientos en el castillo de Montjuik que tan cerca estaba del huerto. Fingirías tocar el trombón o quizás con tu barbilla sujetarías un violín invisible.<br />
Te tengo que confesar que no sé que de estar vivo y demente a tus ochenta y nueve años, no sé si te seguiría queriendo infintamente sin desear en secreto, culpablemente, tu muerte.<br />
No sé si te prefiero muerto pero lúcido y válido, recordarte en pijama y en bata en la puerta del ascensor del hospital, despidiéndonos con una sonrisa, un adiós, un hasta mañana. Un no hace falta que vengais mañana que vais cansadas. Un toma, cómete estas galletas que me sobraron en la merienda. Cuándo aún no cabía la posibilidad de recordarte postrado, sufriendo en silencio, contando (tú) los días que habían pasado desde tu ingreso, perdido entre sueños y delirios.<br />
Pero es difícil no añorar, no desear haberte conocido con ochenta y nueve años, acurrucarme contra tu cuerpo de anciano, acariciarte la mejilla (seguro) rasposa y entrelezar los dedos de nuestras manos.<br />
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<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-33988562733659817852015-05-03T01:16:00.001-07:002015-05-12T13:04:52.334-07:00Madres<br />
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<a href="http://fabulousfifi.typepad.com/.a/6a00e0098cf3a188330154322a8e78970c-pi" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://fabulousfifi.typepad.com/.a/6a00e0098cf3a188330154322a8e78970c-pi" height="320" width="237" /></a></div>
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<b><i>"El cuerpo de una madre recuerda a sus bebés: los pliegues de carne blanda, la suave pelusa del cráneo. Todos los niños se ganan tu corazón de una manera distinta. Pero no hay ninguno como el último. No puedo decir que quisiera menos a las demás, pero coincidió que las tres primeras fueron bebés al mismo tiempo y la maternidad me desilusionó totalmente. Las gemelas llegaron cuando Rachel aún aprendía a andar. Apenas recuerdo lo que vino después, años enteros batallando un día tras otro con manos y bocas que querían cogerme hasta que me derrumbaba unas horas en la cama y soñaba que me devoraban viva a trocitos. Contaba hasta cien mientras mecía a una, armándome de la paciencia necesaria para dormirla, a fin de pasar a la siguiente. Cuando una boca se cerraba en torno a una cuchara, había dos vacías que lloraban, de modo que iba de un lado a otro como una madre pájaro a quien la burlona naturaleza le ha enviado una nidada demasiado numerosa. Así iba a ser mi vida hasta que las tres pudieran valerse por sí mismas. Juntas fueron mi primera progenie. Respiraba de alivio cada vez que daban un paso que las alejaba de mí. Así ocurre siempre con el primogénito, tanto da qué clase de madre seas: rica, pobre, medio muerta de agotamiento o feliz y contenta. Al primogénito siempre le metes prisa: cómo animas a esos piececitos a cada paso que dan. Examinas cada pliegue de carne a la busca de precocidad, y te jactas de ella ante el mundo.</i></b></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<b><i>Pero la pequeña es el bebé que arrastra su olor como una bandera entrega a través de tu vida, pues sabes que detrás no viene ninguno: oh, eso es amor con un nombre distinto. Es el bebé que seguirás teniendo en brazos una hora después de que se haya dormido. Si la pones en la cuna a lo mejor despierta metamorfoseada y se aleja volando. De modo que la meces junto a la ventana, bebiendo la luz de su piel, respirando los sueños que exhala. Tu corazón aúlla a las medias lunas de sus pestañas cerradas sobre sus mejillas. A ella eres incapaz de acostarla.</i>"</b></blockquote>
<b> </b>Fragmento de<b> La biblia envenenada </b>de Barbara Kingsolver<br />
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Estaba embarazadísima de Gabriel cuando leí esta novela. En ese momento me sentí doblemente identificada, como madre porque era altamente probable que mi hijo fuera a ser el primero y el último, y como hija. Yo, la última de cinco hermanos, yo. Yo fui ese bebé que mi madre retenía entre sus brazos aunque estuviera dormida.<br />
Lo recordaba. Los latidos de su corazón mientras me iba adormeciendo, estar acurrucada en sus brazos mirando <i>Los Ropper </i>y amanecer en mi cama...<br />
Qué rápido se me escapan, qué rápido... <br />
Por cierto, la lectura de este libro altamente recomendable.<br />
Feliz día madres!!<br />
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<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-78538682769026724672014-10-12T11:34:00.001-07:002014-10-12T12:19:33.209-07:00Para que no desaparezcas...Antes que desaparezcas me levanto de la cama, cojo una hoja de papel y un bolígrafo y escribo.<br />
Todavía puedo verte, llorando en el salón de la que fue nuestra casa, un salón lleno de gente.<br />
Antes que te esfumes y desparezcas escribo. Para que no te diluyas como el café aguado que querías preparar hace unos instantes a los desconocidos que invadían el salón de casa.<br />
Pero no hay gas le susurras a mi padre. Y rompes a llorar porque no hay gas, porque no puedes hacer café, porque no puedes ofrecerle nada a toda esa gente que invade tu casa.<br />
Lloro contigo. Me ha costado abrirme paso hasta ti entre desconocidos, te abrazo y lloramos juntas. Tu pena es la mía.<br />
Siento no saber hacerlo mejor. Nos sentimos tan perdidas...Perdónanos...<br />
En mi sueño pienso lo fácil que sería no soltarte de mi abrazo, traerte de vuelta, rescartarte de la muerte con mi despertar. <br />
Antes que se disuelva mi pena y te vayas con los truenos y la lluvia de la madrugada me levanto y escribo.<br />
Te echo de menos. Echo de menos pelearme contigo por cogerme el bajo de la falda demasiado largo, echo de menos tus macarrones, tu tortilla de patatas y tu bizcocho de manzana. Echo de menos escucharte cantar mientras limpias el polvo, pasear las tres por la calle de Sants. Mirar escaparates y las luces en Navidad.<br />
Antes que dejes de dolerme hasta el próximo sueño me levanto.<br />
Miro a mis hijos dormir, hermosos, tiernos y perfectos.<br />
Tu ya no estás y mi pena vuelve a estar a once años de distancia.Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-10010924001416134482014-05-16T10:02:00.001-07:002014-05-16T10:08:18.299-07:00Se vende nacionalidadSi ahora mismo el planeta Tierra sufriera una invasión alienígena me sentiría muy agradecida siempre y cuando los invasores devolvieran la justicia mundial y el reparto igualitario de riquezas.<br />
Por desgracia esto no va a pasar porque es la vida real y no un relato de Asimov.<br />
Una de las pocas cosas por la que todavía no nos cobra el Partido Popular es por soñar. Aunque esté penado fantasear con la muerte dolorosa de cada uno de ellos me voy a arriesgar (¿detendrán a partir de ahora también a las brujas, no por estafadoras sino por echarle mal de ojo a Mariano Rajoy?).<br />
O mejor no, que tengo hijos pequeños de los cuales cuidar.<br />
Sigo con el tema de la invasión alienígena.<br />
Me pregunto el por qué de ese sentimiento de "pertenencia" y de arraigamiento a un cacho de tierra, como si en vez de personas fueramos nabos. De que manera me identificaría ante los aliens. <i><b>Soy</b></i> <b><i>europeaespañolacatalanabarceloninahospitaletense </i></b>pausa para respirar<b><i> del</i></b><i><b>barriodesantaeulalia.</b></i><br />
Ciudadana de la tierra y acortamos antes ¿no? <br />
Pues no. Vamos a alardear de patriotas al más puro estilo yanqui para poner "a cada uno en su sitio", eso significa a cada persona detrás de su frontera como me comentó alguien el otro día. Menos a los españoles claro, que nosotros las cruzamos legalmente y con papeles, faltaría más. Qué asquerosa y espantosa manía de dividir la Tierra, marcarla y delinearla como un gofre. Sólo ha servido para provocar guerras, hambre y desigualdades sociales.<br />
Hasta poco con el tema de la independencia catalana y todo el desvío de atención electoral que conlleva hacia los temas que importan en realidad. Me hacía ilusiones porque quizás de este modo perdería de vista de una vez por todas al Partido Popular. Porque esto tiene vistos de no acabar jamás, algunos ilusos pensaron que con Franco se acabó la dictadura, pero casi cuarenta años después resulta que está más vivo que nunca y hasta le han ofrecido un papel en The Walking Dead. Da igual que se llamen PP o PSOE, es el mismo perro con distinto collar. Se morirá la Cospedal y gobernará su hijo, o los de Mariano, o peor, el hij@ de la Soraya que estará despechadísim@ y traumatizadísi@ porque su madre renunció a la baja maternal para atenderl@. Y luego los hijos de sus hijos, y así hasta la eternidad. <br />
Pero abramos los ojos, a Artur Mas se la trae floja el pueblo llano y lo más cerca que estuvo Jordi Pujol de la caridad y la justicia fue en el parecido físico con Yoda y ya está. No hace mucho también una chica catalana de adopción declaraba en las cartas al director que se avergonzaba de ser española. Francamente,de un tiempo a esta parte, ser catalana me lo hincha todo menos la caja torácica. <br />
No me quita el sueño el idioma en el que reciben la enseñanza mis hijos, me preocupan los tijeretazos recibidos que han disminuido notablemente a su calidad. Decía el eslogan de ese anuncio tan rancio como sus chorizos que uno se hace pero no se nace. Una pena porque me pediría nacer en otro sitio, a ser posible en otra galaxia como Superman o Chewbacca, porque no me siento orgullosa ni de ser española, ni de ser catalana. Muchas veces confieso que me avergüenza pertenecer a la raza humana. Igual me pido ser delfín...<br />
Lo que si me quita el sueño es si mis hijos van a encontrar un trabajo el día de mañana con el cual se puedan ganar la vida, como si ganarse la vida fuera un privilegio y no un derecho.<br />
Así que si los extraterrestres nos invaden, nos proporcionan mejoras sociales y un futuro digno para nuestros hijos yo soy la primera en adoptar su lengua y adaptarme a lo que haga falta. Renuncio también a mi nacionalidad catalano-española o española-catalana para que nadie se me ofenda, a mis raíces y a todo el jardín cultural si fuera necesario a cambio de una sustancial mejora de calidad de vida.<br />
Ah y me presento voluntaria a presidenta de donde sea, no tengo ni puñetera idea de como se gobierna un país pero los sinvergüenzas que nos mangonean ahora, tampoco. A cambio os devolvería el derecho a cagaros en twiter y en facebook en quien os de la gana, incluida una servidora. <br />
Soy así de chaquetera.<br />
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<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-15482366885084545472014-02-21T09:16:00.000-08:002014-02-21T09:16:10.798-08:00Haciendo la vista gordaHace días que quería escribir un post sobre el tema pero la verdad es muy difícil abordarlo.<br />
En las redes sociales ha sobrevenido un mutismo ante la tragedia en Ceuta en la cual han muerto ahogados quince inmigrantes de origen subsahariano que intentaban cruzar la frontera de manera ilegal.<br />
Alguien me comenta que hay que ponerse en el lugar de los guardias civiles que trabajan en Ceuta, que la situación allí desde el punto de vista profesional es muy complicada.<br />
La verdad, me cuesta ponerme en su lugar. No de los que salvan vidas, auxilian a los que llegan desesperados y medio ahogados a la playa. Me cuesta ponerme en el lugar de los que dispararon bolas de goma y botes de gas lacrimógeno. Vuelvo a preguntarme lo mismo ¿dormirán tranquilos por las noches? ¿escucharán los gritos de auxilio de los que se estaban ahogando?<br />
Tampoco me puedo poner en la piel de los que conviven cada día con la desesperación . En la vida he pasado hambre, siempre he tenido un techo que me ha guarecido. Estoy escribiendo cómodamente desde mi casa, sentada en un sofá, a una temperatura ideal, tengo un armario lleno de ropa, la nevera rebosa comida. Mis hijos tienen todas sus necesidades físicas -y eso espero- emocionales cubiertas. A pesar de vivir en un pais con una crisis galopante en mi casa entra un sueldo congelado por el estado desde hace tres años, cada mes. <br />
Soy afortunada.<br />
No. Me niego a ponerme en el pellejo de los guardias civiles que acataron órdenes. Que hayan muerto quince personas no tiene justificación ninguna aunque muchos, demasiados, piensen que de alguna manera hay que detener semejante "invasión". En esta vida antes de causarle dolor a un ser humano, o lo que es peor, la muerte, siempre hay que buscar una alternativa. ¿Acaso no quieren aprobar una ley restrictiva aborto para preservar al derecho a la vida? La vida de futuros españoles, por supuesto.<br />
Tragedias como estas me hacen renegar de mi propia especie. <br />
<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-64213432467537902742014-02-14T01:17:00.002-08:002014-02-14T02:53:12.787-08:00The Blow Monkeys - Digging Your Scene<br />
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<a href="http://userserve-ak.last.fm/serve/_/92033489/Animal+Magic+blow_monkeysanimal_magicfront.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://userserve-ak.last.fm/serve/_/92033489/Animal+Magic+blow_monkeysanimal_magicfront.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
El otro día me vino a la cabeza una canción:<i> Digging your scene</i>. Ni corta ni perezosa la busqué por you tube para volver a escucharla. Maldita (o bendita) la hora: desde entonces me persigue día y noche. </div>
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No se encontraban The Blow Monkeys entre mis grupos favoritos. Un grupo fugaz del que sólo recordaba dos canciones exitosas y un cantante buenorro del que mi hermana decía que se parecía a un compañero de universidad, del cual estaba colada hasta los tuétanos y que se llamaba Paco.</div>
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Qué cosas...</div>
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El poder evocador de la música es así de absurdo y esta canción me ha traído recuerdos de mi por aquella entonces, recién estrenada, confusa y acomplejada adolescencia que guardaba muchos paralelismos a la Carrie de Stephen King sin sus poderes telequinéticos. </div>
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<a href="http://videodromo.es/wp-content/uploads/2013/09/carrie-poster.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://videodromo.es/wp-content/uploads/2013/09/carrie-poster.jpg" height="320" width="221" /></a></div>
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Afortunadamente el paso del tiempo actúa como la muerte, endurece las facciones de la cara pero ensalza y suaviza las virtudes de las personas que ya no están y los acontecimientos vividos.</div>
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No, no, personalmente y menos de aquella época no abandero el absurdo <i>cualquier tiempo pasado nos parece mejor. </i>Me asalta una punzada de nostalgia, tan sólo eso. Nada de <i>aquellos maravillosos años. </i>Más bien lo contrario. Las sucesivas, eternas y desmotivantes clases del instituto convertidas en un cautiverio impuesto sin final, horas inexorablemente lentas que resultaban un horror y la sensación de estar perdiéndote algo importante más allá de los muros del instituto. La percepción del tiempo a los quince años estoy convencida que inspiró la teoría de la relatividad de Einstein que al parecer también se aburría soberanamente en la escuela.<br />
<i> </i>Algo positivo debían de tener aquella segunda mitad de lo antiestéticos ´80 rebosantes de hombreras y sombreritos de gondolero. Sonaban temas estupendos como<a href="http://www.youtube.com/watch?v=u0NvZ4SsXAw&feature=kp"> Walk out to winter </a>de los <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Aztec_Camera">Aztec Camera,</a> <a href="http://www.youtube.com/watch?v=WJHgv2SBCHI">Dignity</a> de Deacon Blue, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=rDdkeXuKZ8Q">Breakout</a> de <a href="http://www.youtube.com/watch?v=rDdkeXuKZ8Q">Swing Out Sister</a>, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=ifAtvI48R_0&">Don´t leave me this way</a> de The Communards. Me transporto a las fiestas de instituto, a los amores no correspondidos, al sentimiento de "tribu" no siempre recíproco y al batiburrín hormonal que te hacía pasar de la risa al llanto como un ferrari de cero a doscientos.<br />
A veces pienso que si se hizo más llevadero fue gracias entre otras cosas, a la música. Otras lamento no haber nacido veinte años más tarde para tener a mi alcance de mi mano toda la música y libros de los que dispongo ahora...</div>
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<a href="https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQ6kDNLG9wVQMitIGgkRzYAY3fEx3f6jOw6jqGyR_7XRi0F03k8" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQ6kDNLG9wVQMitIGgkRzYAY3fEx3f6jOw6jqGyR_7XRi0F03k8" /></a></div>
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Gracias a la magia de you tube redescubro a un cantante, con una estética impecable. Parece un dandy sacado de una novela de E.M. Foster. Su voz, a titulo personal, me recuerda Morrisey de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/The_Smiths">The Smiths</a>.</div>
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El vídeo una <i>frikijoya. </i>Una estrambótica combinación de club de jazz de los años 30 y la serie Dinastía que se carga todo el glamour, nunca mejor dicho, de la escena. Y el maquillaje recargado que da una apariencia histriónica a todo el conjunto, desconozco si hecho a conciencia.</div>
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Muerta de curiosidad buceo por la red en busca de información de este <b>no-desaparecido</b> grupo. Se separaron a principios de los ´90 pero volvieron a grabar en el 2007. Tienen muy buenas canciones además de los dos archiconocidos <i>Digging your Scene </i>y <a href="https://www.youtube.com/watch?v=y_ra8X_8waA"><i>It doesn´t have to be this way </i></a>y en directo sonaban/suenan realmente bien.<br />
Bueno si alguien le ha estado taladrando en la cabeza esta canción que sepa que la culpa es mía. Quien sabe, igual algun super poder de Carrie desarrollé durante las clases de matemáticas...<br />
Ya me direis que os parece el vídeo. Si os corroe la curiosidad como a mi y quereis saber si el tiempo ha sido clementee os dejo este enlace de Dr. Robert and The Blow Monkeys en una actuación muy reciente, haced click <a href="https://www.youtube.com/watch?v=jHK8ZW1PREs">aquí.</a> (he sido incapaz de subirlo). Espero que os haya gustado esta breve incursión en los años ´80.<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="//www.youtube.com/embed/no5XeOJHxK8" width="459"></iframe><br />
Para participar en los viernes dando la nota haz click <a href="http://www.inlinkz.com/wpview.php?id=372422&r=http%3A%2F%2Fpapaysuscosas.blogspot.com.es%2F2014%2F02%2Fviernes-dando-la-nota-vivir-mi-vida.html">aquí</a><br />
<span id="goog_1783124228"><span id="goog_1783124232"></span></span><br />
<a name='more'></a><span id="goog_1783124228"><span id="goog_1783124233"></span></span><span id="goog_1783124229"></span></div>
Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-55805930513722524352014-01-26T03:41:00.001-08:002014-01-26T04:51:41.887-08:00Eventos que me tocan las narices: fiestas de cumpleañosHay eventos sociales que me resultan un latazo. Hoy inauguro "sección" con los cumpleaños. No me gusta celebrar los cumpleaños. Ni los de los demás ni los propios. Antes que nadie conclusiones precipitadas le doy la razón, lo sé, soy una tía sosa y rara. Porque exactamente ¿qué se celebra en un cumpleaños? ¿que sigues viv@ y eres un año más viej@? ¿que si al niño Jesús que era un pobretón le trajeron regalos tú no vas a ser menos?<br />
Cuando alguien me invita a una fiesta de cumpleaños no me siento infinitamente agradecida al hacerme partícipe del día que lo parió su madre. Yo cumplo mis años en la estricta intimidad sin perjudicar al prójimo, sin obligaciones, porque hay personas que lo celebran <b>de aquella manera</b>. De aquella manera significa que vamos a un restaurante a cenar, cada uno se paga lo suyo (y a veces entre todos se paga la cena al homenajeado) y encima te dan regalos. ¡Ole! Con la que está cayendo ¿A ningún listo se le ha ocurrido extrapolarlo a las bodas? <br />
De verdad, con que mi marido me felicite ya soy feliz cual perdiz.<br />
Por si fuera poco hay dos perspectivas sobre los cumpleaños que me ponen los pelos como a la novia de Frankenstein, y no a la clásica que llevaba un cardado muy profesional, si no la versión de Helena Bonham Carter cuya cabeza acabó hecha una antorcha: una fiesta <b>infantil </b>de cumpleaños y SOBRE TODO, <b>las fiestas infantiles de mis hijos</b>. <span id="goog_501387861"></span><br />
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-yZaTzLwbMpc/Ub3rofFh3lI/AAAAAAAABLM/0dbFs16aJtY/s640/helena-boham-50-sombras-de-zoe-7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-yZaTzLwbMpc/Ub3rofFh3lI/AAAAAAAABLM/0dbFs16aJtY/s640/helena-boham-50-sombras-de-zoe-7.jpg" height="320" width="206" /></a></div>
<span id="goog_501387860"></span><br />
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</div>
<br />
Todo hay que decirlo, los cumpleaños de nuestros hijos nos hacen recuperar la fe. Conforme se acercan fechas fiesteras, mi marido (que también es la alegría de la <strike>huerta</strike> fiesta) y yo sentimos la llamada de Dios. La idea de hacernos Testigo de Jehová nos tienta poderosamente. <span id="goog_501387863"></span><span id="goog_501387864"></span><br />
<br />
Hay unas cuantas opciones para celebrar un fiesta infantil de cumpleaños:<br />
<br />
a) <strike>Celebrarlo en casa</strike>: inviable. Antes invito a los hooligans. Amigas mías, Miriam, Maribel e Iris (sobre todo Iris que este diciembre lo celebró por tercer año consecutivo en casa), os merecéis un monumento a la maternidad por aguantar una veintena de niños borrachos de azúcar y a sus respectivos padres (no, no penseis mal, somos muy comedidos todos).<br />
<br />
b)<strike>Celebrarlo en un parque de bolas</strike>: se nos sale de presupuesto y no nos va tirar la casa por la ventana para un cumpleaños.<br />
<br />
d) <strike>Burrerking</strike> (como lo pronuncia mi hijo): no sé si las hamburguesas estarán hechas con carne de burro pero un rotundo NO.<br />
<br />
c)<strike>No</strike> celebrarlo: incumpliendo el mandamiento de padres sacrificados y sobre todo con Ángela que al ser la segunda, ya se sabe<i>, </i>la crianza es más relajada y menos considerada. Nos hemos saltado los cumpleaños con amiguitos entre otras cosas porque hasta este año le daba bastante igual y no se enteraba ni del nodo. Sólo hicimos la fotito con la tarta y va que chutas.<br />
<br />
d)Celebrarlo en el parque: es LA alternativa. Bonito y barato.Tarde de parque con bocadillos, refrescos y tartas, una piñata llena de regalitos y una bolsa de chuches y todos tan felices. Tiene una desventaja, dependes de la previsión del tiempo y es muy estresante. En el caso de Gabriel la buena temperatura suele acompañar porque es de septiembre, pero cuando cumplió los cinco el día de antes cayó el diluvio universal, a punto estuve de ofrendar unos huevos a Santa Clara. Ni para mi boda padecí tanto (otro evento social que odio, eso ocupa otro post). En el caso de Ángela es más complicado. Su cumpleaños fue la semana pasada e intentaremos celebrarlo el próximo domingo por la mañana que el pronóstico del tiempo es bueno. Que si hace frío, pues abrigo que los niños no paran quietos, y si llueve se aplaza y punto, lo tengo clarísimo.<br />
<br />
Y desde aquí un aplauso para esos valientes que lo celebran dos veces, uno con los amigos y otro con la familia.<br />
<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-50987763304010576482014-01-21T00:00:00.000-08:002014-01-21T05:26:33.988-08:00Felicidades Ángela<div style="text-align: justify;">
Hoy mi niña guapa cumple cuatro años. En un abrir y cerrar de ojos mi</div>
<div style="text-align: justify;">
bebota linda se ha convertido en una niña bonita por dentro y por fuera, </div>
<div style="text-align: justify;">
por ser la más <i>beautiful </i>entre las <i>beautifuls</i>, por ser tú, única e irrepetible.<br />
Te quiero desde el instante que te pensé...</div>
<div style="text-align: justify;">
Eres tan tan bonita que esta canción te va que ni pintada.</div>
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="//www.youtube.com/embed/ZqUyEhk2LtE" width="459"></iframe><br />
<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-44024363272459119552014-01-07T00:47:00.000-08:002014-01-07T00:50:42.948-08:00Y por fin...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.segalasesoria.com/objetos/objetos%20noticias/luz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.segalasesoria.com/objetos/objetos%20noticias/luz.jpg" height="251" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Me siento un poco como Carol Ann en <i><b>Poltergeist. </b></i>Empiezo a ver la luz... Bueno de hecho vi unos cuantos destellos el otro día tosiendo, mientras mis pulmones y el -exiguo- contenido de estómago pugnaban por salirse de mi boca.<br />
Ayer mi hijo me preguntó <i>¿a ti te gusta la navidad? </i>Él estaba en pleno subidón de la realeza mágica, más feliz que una perdiz abrazado a su furby como un padre a su recién nacido. Sospechando que se me empezaba a ver el plumero y que ser actriz no es lo mío, me sinceré. <b>Pués no cariño, no me gusta la navidad, sólo me gusta el día de reyes y por tu hermana y por ti. </b><br />
<b> </b>Cada año <strike>sobre</strike>vivo la navidad como puedo. No es que me entre una depresión de caballo ni que me fustigue por los que ya no están conmigo. Valoro infinitamente la presencia de los SÍ lo están y tanto me costó tener, <b>mis hijos</b>. Ellos dos, mis deseos al comerme las uvas cada noche vieja. Valoro infinitamente también a los que siguen a mi lado mi marido, mi familia carnal y política.<br />
Pero yo no contaba este año con una supergripe de la cual mi marido y yo todavía nos resentimos y que nos ha tenido muy jorobados todas las navidades. No hemos guardado cama porque con dos niños de seis y casi cuatro años, es muy complicado. Nos hemos movido a cámara lenta y lenta también lo está siendo la recuperación. Casi doy gracias por haberme librado de la gripe todos estos años atrás cuando ellos eran más pequeños y dependientes, porque sinceramente, no sé como lo hubiéramos hecho.<br />
Para muchos el final de las navidades llega con nostalgia, conozco ese sentimiento, pero yo tengo ganas de normalidad y de que los virus se vayan un pelín lejos.<br />
Así que feliz no navidad. Ah sí, eso si, FELIZ AÑO NUEVO. <br />
<br />
<br />
<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-2905659526572671662013-12-09T07:57:00.000-08:002013-12-10T06:48:20.406-08:00CantaJuegos: sobreviviremos<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.primerafoto.com/blog/wp-content/uploads/2013/08/cantajuego-plazaencanto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="235" src="http://www.primerafoto.com/blog/wp-content/uploads/2013/08/cantajuego-plazaencanto.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Iba a hacer una segunda parte sobre los piojos pero estoy saturada. Así que voy a hacer una de los <b>Cantajuegos </b>ya<b> </b>que comparten muchas similitudes: las letras se propagan y se pegan a una velocidad aterradora, se sustituyen con facilidad por otros nuevos, te invaden la casa sin pedirte permiso y para parecer tan insignificantes han llegado muy lejos. <br />
Hemos vivido seis felices años viviendo sin los cantajuegos pero tenían que venir los de Disney a fastidiarla.<i> </i><br />
Cuando Gabriel era un bebé unos amigos me pasaron el dvd para hacernos <i>adeptos </i> pero mi hijo es un sibarita musical y no se dejó embaucar. <br />
Muchos padres se lamentan con respecto a los <b>cantajuegos</b>. No hay nada más pegajoso que una canción infantil y estos <i>lisitillos </i>lo han conseguido en un grado superlativo. Son el chicle en el pelo de las canciones infantiles. Hasta ahora no salían en la tele, sólo se veían en dvd, era una decisión voluntaria, o lo ponías, o no lo ponías. Igual que en el coche. El viaje más largo que hemos hecho fue a Huelva hace tres veranos. Doce horas de ida y doce de vuelta. JAMÁS se nos hubiera ocurrido escuchar semejante cutrez y aunque una cosa es cierta con lo que ralla escucharlos es imposible que te duermas al volante. Si te estrellas es voluntariamente, presa de un ataque de nervios para poner fin a tu sufrimiento...<br />
Pero en mi casa entraron a traición a las 8 de la mañana, día laborable, con las pestañas pegadas de legañas y los niños con cero ganas de ir al colegio. Seis <i>frikiadultos </i>hablando como niños de seis años, con la gazmoñería y las voces de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mocedades">Mocedades</a>, la vestimenta de los payasos de la tele y la coreografía de los <i>Village People</i>. Toma cocktail.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://userserve-ak.last.fm/serve/_/76500672/Village+People+png.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://userserve-ak.last.fm/serve/_/76500672/Village+People+png.png" width="320" /></a></div>
<br />
<b>¿¿¿Pero dónde ostias está la doctora juguetes???</b><i> ¡No lo quites!! </i>dijo Ángela. Y si mi hija dice a las 8 de la mañana que el canal no se cambia, no se cambia. Ángela tiene mi <i>superguachidespertar, </i>es decir, nadie ose a contradecirla. ¡Nadie!<br />
<br />
Menos mal que Ángela todavía no se sabe la programación infantil y al día siguiente pusimos a Doraimon. ¡Estamos medio salvados!<br />
<br />
P.D: ahora sabemos porque no son los mismos que eran, menudo truño!! <a href="http://www.publico.es/culturas/343850/cantajuego-no-apto-para-ninos">http://www.publico.es/culturas/343850/cantajuego-no-apto-para-ninos</a>Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-18602602250947471892013-11-27T10:16:00.001-08:002013-11-27T10:33:15.314-08:00Vídeojuegos sí o no<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://static1.wikia.nocookie.net/__cb20130320114058/clubpenguin/es/images/0/09/MarioBros13-traviezos_com_ar_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://static1.wikia.nocookie.net/__cb20130320114058/clubpenguin/es/images/0/09/MarioBros13-traviezos_com_ar_.jpg" width="178" /></a></div>
<br />
Estoy a favor de los vídeojuegos. Tienen muy mala fama entre algunos padres y educadores, lo sé. En la actualidad es el
equivalente a los libros en la época de Cervantes o a la televisión
durante la década de los ´80. Pobre Don Quijote, <i>adicto </i>a los libros de caballería, hoy en día sería noticia en los informativos de telecinco con el Piqueras.<br />
A todos los miembros de nuestra familia, menos a las gatas, nos
gustan los vídeojuegos. El otro día mi marido se quejaba de tortícolis, <i>eso es de tanto jugar a la X-box</i>, sentenció mi hijo dejándolo con un palmo de narices.<br />
Tampoco entiendo el afán de muchos padres en alardear que a sus hijos no les dejan jugar <i>a eso </i>mientras consultan el <i>wassap</i>. Los adultos vivimos pegados a una pantalla, del móvil, del tablet, del
pc... Si eres coherente con tu estilo de vida, es decir si
vives en la montaña sin internet, sin electricidad ni agua corriente
emulando a Cristopher Lambert en los Inmortales, es fantástico, pero si te sale la tecnología por las orejas ¿qué pretendes con tanto
alarmismo? <br />
Hay personas que son un poco como los Croods. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-NNdxaGhoYJ4/Udd6p_yj3bI/AAAAAAAAElY/FYVGc-swOMQ/s1600/ynhb.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-NNdxaGhoYJ4/Udd6p_yj3bI/AAAAAAAAElY/FYVGc-swOMQ/s320/ynhb.jpg" width="216" /></a></div>
Desconfian de todo lo que requiera evolución: la televisión, el cine, el microondas y hasta las vacunas han padecido y siguen padeciendo lo suyo. Imagino que el hombre de las
cavernas o cualesquiera que descubriese el fuego fuera reticente usarlo
al principio jorobándoles la fiesta al resto de la tribu. <i>Mis niños sólo comen carne cruda y por las noches no encendemos la
hoguera que han dicho en radiomamut que es atrae a los malos
espíritus... </i><br />
Todo en su justa medida, si a tu hij@ de ocho años le encanta leer no le vas a sacar de la biblioteca <i>Cincuenta sombras de</i> <i>Grey</i>. Ni te llevarás al de seis aficionado al cine a ver <i>Guerra mundial Z. </i><br />
Existe algo que se llama sentido común y se supone que los adultos y sobre todo los <b>adultospadres </b>deberíamos usar.<br />
Yo misma he padecido en mis carnes el famoso <i>no leas tanto que te vas a quedar ciega </i>y
eso que mi casa estaba llena de libros y no para decorar la estantería
del salón. Y mi madre no iba desencaminada pero si yo ando cegata
perdida no es por culpa de la lectura, es por culpa de la genética.<br />
Los niños siguen siendo niños, siguen jugando con
juguetes, siguen jugando en los parques y desollándose las rodillas (al menos los míos). Los videojuegos, sin dejar que los niños jueguen hasta que se les combustionen las pestañas y se les queden los pulgares planos tienen su lado positivo y hasta terapéutico.<br />
Según un artículo de la revista <a href="http://quo.mx/2013/11/13/pragmatas/9-beneficios-de-jugar-videojuegos">Quo</a> ayudan, entre otras maravillas, en la dislexia y en la motricidad fina. Jugar al <a href="http://www.callofduty.com/es/ghosts/media/gameplay-accolades">Call of duty</a> mejora la agudeza visual. Igual si empiezo a jugar de manera compulsiva cuando llegue a vieja tengo vista de lince.<br />
<a href="http://akihabarablues.com/wp-content/uploads/2012/10/Sonic-All-Starts-Racing-Transformer-2-1024x576.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="http://akihabarablues.com/wp-content/uploads/2012/10/Sonic-All-Starts-Racing-Transformer-2-1024x576.jpg" width="320" /></a>No sé si la base ciéntifica del artículo es la misma que la de los remedios de Txumari Alfaro pero me ha parecido aportar otro punto de vista al lado oscuro de los vídeojuegos.<br />
El otro día jugando
al Sonic Transformer (carreras de coches) y en un subidón de adrenalina
porque había llegado la primera, amenacé a mi marido con sacarme el
carnet de conducir. Mi marido me juró y me perjuró que la conducción
real, aunque algunos memos lo crean conduciendo como en el gran turismo, no tiene nada que ver con los juegos de
consolas.<i>El coche no despega cariño, no despega.</i><br />
<br />
<i> </i>En
fin, yo mantengo la esperanza que en un futuro no muy lejano jugar con
videojuegos esté tan bien visto como en la actualidad leer libros. Y lo dice una adicta a la literatura.<br />
¿Y vosotros? ¿Qué opinais? Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-2871981575083286322013-11-22T01:41:00.003-08:002013-11-23T08:43:33.795-08:00Sin banda sonora<div style="text-align: justify;">
“¿Cómo es morirse?”, me preguntaría Laura si estuviera a mi lado. Morirse —le respondería— es escuchar una de esas canciones que no tiene fin. Escuchar el estribillo repetitivo cada vez más flojo que el anterior. Cada vez más y más lejano. Tan suave y apacible que, casi sin darte cuenta, no percibes que la canción ha enmudecido. <br />
<br />
Eso es morirse. <br />
<br />
Cuando yo era niño, la muerte sobrevenía sin dar explicaciones. La tuberculosis era una dama sobre un caballo negro —galopante, la llamaba mi madre— que arrollaba a todo bicho viviente. Ancianos, adultos, niños. Y si la tuberculosis no te mataba, se encargaba el hambre, la miseria o una bomba en mitad de la calle.<br />
<br />
Laura no sabe en qué clase de planeta de locos vivíamos, qué clase de personas con el sentido común de un mosquito regían nuestras vidas jugando a ser dioses. No sabe de hambre, de frío, de silencios forzosos, de ignorancias.<br />
<br />
Ella se reía, me acusaba de ser un anticuado. Por culpa del bigotes ese vamos hacia atrás como los cangrejos —decía—; cualquier día de estos nos obligarán a cantar el “Cara a sol”. En vez de quemar libros de Marx deberían haber quemado la partitura de la canción de mierda esa. Si ahora estallara una guerra, el efecto sería tan devastador que no quedaría nadie en el mundo para hacer una película sobre ella.<br />
<br />
Laura tiene un concepto <i>romanticopeliculístico </i>del tema, fruto de tanto cine y tanta tele. Creo que todavía piensa que nos bombardeaban al son de una musiquilla dramática y rimbombante de fondo. No puedo hacerle entender que la única banda sonora reinante era la de la sirena antiaérea, la de la gente gritando y huyendo despavorida hacia los refugios y la de las bombas explotando en tierra. <br />
<br />
Claro, a mí me tocó vivir una época y a ella, afortunadamente, otra. Toda una vida me ha costado conformarme. No estaba escrito en ningún sitio que yo debía nacer pobre, sin infancia y vivir una guerra.<br />
<br />
¿O sí?<br />
<br />
Pero no logro convencerla de lo afortunada que es. Cuando le cuento estas cosas, se encoge de hombros y me mira con aire de resignación, sin un atisbo de empatía. Son cosas de viejos… <br />
<br />
No siempre he sido así, cargado de hombros y de puñetas, medio calvo y canoso, desdentado y charlatán, amargado y cargante. Hubo un tiempo en el que fui un niño rebosante de energía y de inocencia, que creía vivir en un entorno seguro, con unos padres que me amaban y me protegían. Con la firme convicción de que nada malo podía sucederme, que al amparo de mis padres la muerte, simplemente, no existía.<br />
<br />
Pero un día mi mundo se vino abajo. Primero fue una calle del barrio vecino la que quedó en ruinas, más tarde se desplomó una de nuestro mismo barrio y, al final, cayó una bomba en la acera de enfrente que mató a uno de mis compañeros de escuela y destrozó el comedor de mi casa. A partir de ahí colgué la infancia tras la puerta y tomé conciencia de que la muerte, tarde o temprano, me alcanzaría.<br />
<br />
Yo vivía en un edificio de tres plantas, en una calle a medio terminar, rodeada de solares y charcos. Un auténtico caldo de cultivo para margaritas silvestres y malas hierbas. En la acera de enfrente había cinco casitas de idéntica construcción, de color amarillo limón, y con patios en la parte trasera que eran la envidia de mi madre. ‘Las Torrecitas’, las llamaban.<br />
<br />
A una de las casas, justo la de la esquina y la de delante a mi portal, la rozó una bomba. Y digo que la rozó porque unas tres cuartas partes de ella cayeron en el solar, tragándose aquellas margaritas que nos alegraban la vida. El resto fue a parar sobre la cocina de la <i>Valencianeta</i>, matando a su madre y a su hijo pequeño, el Quimet, que en aquellos instantes jugaba a las canicas mientras su abuela preparaba la cena a la luz de una miserable vela.<br />
<br />
La <i>Valencianeta</i>, gorda y rubia oxigenada antes de la guerra y con hablar de pescadera a pesar de tener una parada de batas en el mercado, enloqueció al regresar a casa y ver que su hogar, su madre y su hijo eran pasto de las llamas. Sus gritos se alzaron por encima de la sirena antiaérea que volvía a avisar de otro ataque. Ella aún no sabía que su marido y sus tres hijos mayores que estaban en el frente jamás regresarían.<br />
<br />
Con el paso de los años, no recuperó los kilos perdidos tras la guerra, ni la cordura. Se mudó al piso de su hermana y se dedicó a pasearse por el ruinoso barrio, con una bata raída de su parada, arrancándose los cabellos ralos y grises, hablando con las palomas del parque que sustituía al solar y sentándose en el bordillo de la acera para contemplar “La Bomba”, una tienda de quesos y embutidos construida sobre los cimientos del que un día fue su hogar. <br />
<br />
Todavía me parece mentira…<br />
<br />
Parece que fue ayer cuando el Quimet vociferó mi nombre desde la calle aquella tarde. El sol invernal filtraba sus últimos rayos por la ventana del comedor, cruzada por tiras de papel engomado en todos los cristales, y millares de partículas de polvo revoloteaban por el aire. <br />
<br />
Mi hermano menor, Albertito, y yo estábamos sentados en el suelo, al lado de Estrella, nuestra setter irlandesa pelirroja. Alberto le contaba las costillas y Estrella lo observaba impasible con sus ojos ambarinos y legañosos. Siempre la habíamos alimentado con las sobras, y el problema en aquellos oscuros años era que no sobraban ni las mondas de las patatas. <br />
<br />
Estrella apenas salía de casa, y menos sola. Ya no se veían gatos en la calle, y apenas perros. La gente se comía todo lo que pillaba. Hasta las ratas. Y últimamente tampoco quedaban demasiadas, o al menos eso comentaba mi padre, que se encargaba de salir con su escopeta de caza en busca de comida para Estrella. Estrella se moría de hambre. <br />
<br />
Los tres permanecíamos en silencio, aprovechando el débil calor de la luz hibernal. Recuerdo que contemplábamos ensimismados la visión de una nube rosa suspendida en el cielo con forma de merengue y que un rayo daba de pleno en el rostro de mi hermano verdeándole los ojos pardos, dorando las pestañas rubias y el suave vello de la cara, tiñéndole las mejillas de color melocotón. Las comisuras de sus labios se curvaban ligeramente hacia arriba dibujando una leve sonrisa que resultaba tan enigmática como la de la Gioconda. Mi madre tocaba el piano en el comedor, un piano viejo y carcomido que había contagiado del mismo mal al resto de los muebles de la casa. Su melodía fue interrumpida desde la calle.<br />
<br />
—¡Toni! ¿Bajas a jugar?<br />
<br />
Quimet había heredado la misma voz chillona que su madre.<br />
<br />
—Dile que no, dile que no —me instigó Albertito—, que es un pelma.<br />
<br />
—¡¡¡Toni!!! —insistió —, jugaremos a ladrones y policías.<br />
<br />
Albertito me miraba muy serio, negando con la cabeza: “Es un gordo comilón”. <br />
<br />
Antes de la guerra era un niño obeso, con los ojos achinados y diminutos, engullidos por un par de carrillos carnosos de bull-dog. Un niño lento y torpe, blanco de todos los crueles insultos infantiles. Pero la guerra le chupó los pómulos hasta desorbitarle los ojos, le rapó el pelo para no criar piojos y le despintó los colores de la cara. En definitiva, lo puso a nuestro nivel, lo dejó con la fisonomía típica del niño de guerra: la cara de hambre y de pena. Paradojas de la vida, seguía sin librarse de su estigma grasiento. Continuaba siendo “Quimet el Gordo”, “el Cara-Bollo”, “el Vaca”. <br />
<br />
—¿¡Que no sacas a la perra!?<br />
<br />
Me asomé a la ventana y negué con la cabeza.<br />
<br />
“Dile que suba”, dijo mi madre a mis espaldas. <br />
<br />
—Sube, que jugaremos a la oca.<br />
<br />
Pero no subió. Le vi alejarse calle abajo, dándole puntapiés a las piedras, las rodillas huesudas y blancas asomando bajo sus pantaloncitos cortos azul marino, la cabeza rapada al uno y las orejas despegadas y coloradas por el frío.<br />
<br />
“Nunca digas último”, solía aconsejarme mi madre. Sin embargo, aquella fue la última vez que le vi, el último instante en el que el Quimet habló y respiró para mí.<br />
<br />
Una hora más tarde oscurecía. Todavía quedaban un par de horas de luz eléctrica. Albertito y yo seguíamos en el suelo, jugando a la oca, con el culo helado y el estómago vacío. Mi madre jugueteaba con las teclas del piano. Fue Estrella la que, nerviosa, comenzó a rascar la puerta de casa, intentando salir. “Sácala a mear”, me ordenó mi madre.<br />
<br />
No me dio tiempo. De inmediato escuchamos las sirenas antiaéreas y mi madre fue en busca de los abrigos. La luz se fue y nos quedamos completamente a oscuras. Empezamos a oír de lejos el ruido de los motores de los aviones. De repente, sobrevolaban nuestras cabezas. Muy cerca. Demasiado cerca.<br />
<br />
Las bombas, en la distancia, resuenan de manera muy parecida a los fuegos artificiales. Silban antes de alcanzar su objetivo y, al estallar, las escuchas por ambas orejas. Primero la izquierda. Luego la derecha. Como si estuvieras dentro de una bóveda invisible. La estela luminosa que queda en el horizonte resulta casi hermosa.<br />
<br />
Quizás fue medio minuto de oscuridad absoluta, intercalada con flashes de luz en los que veía la cara de Albertito de color verde. Medio minuto escuchando nuestras respiraciones entrecortadas en mitad de la nada, el zumbido de los motores, el silbido de las bombas tronando peligrosamente cerca y a Estrella llorando y arañando la puerta. Medio minuto que me pareció una eternidad.<br />
<br />
Entonces un silbido agudo sonó más fuerte que los otros y los cristales de la ventana empezaron a vibrar. “¡Apartaos de la ventana! ¡Fuera! ¡Vamos! ¡Corred deprisa! ¡A la calle! ¡Al refugio!”, nos gritó nuestra madre.<br />
<br />
El terror nos tenía el trasero pegado al suelo. Yo estaba agarrado al brazo de mi hermano pequeño y era incapaz de verla a través de la oscuridad. Sólo ella fue capaz de llegar hasta nosotros y sacarnos de la casa.<br />
<br />
Ni siquiera sé cómo alcanzamos la escalera. Sólo sé que a mis espaldas el cielo se desplomó en la Tierra entre un gran estruendo y ruido de cristales rotos. Que cerré los ojos un instante y que al abrirlos me encontré acurrucado de nuevo en la oscuridad, abrazado a mi madre y a mi hermano en un escalón del rellano.<br />
<br />
Supe que era ella porque una de sus ásperas manos de pianista que olía a lejía y a madre me acariciaba la mejilla. Lloraba en silencio. No la veía ni la escuchaba, pero notaba sus lágrimas humedeciendo mi frente. Ahora sé que lloraba por nosotros.<br />
<br />
Llamas vacilantes surgieron de la oscuridad. La mayoría de los vecinos nos encontrábamos en el improvisado refugio, tan pálidos y desencajados como nosotros. Fueron necesarias cinco cerillas para que el pulso de mi madre fuera capaz de prender el cabo de vela que siempre guardaba en el bolsillo de la bata. <br />
<br />
Pasamos allí la noche, sin atrevernos a volver a nuestros maltrechos pisos ni salir a la calle. Aterrorizados. Casi todos éramos niños, mujeres y ancianos. Sin hablar. En silencio. Sin música de fondo. Escuchando los gritos desgarradores de la Valencianeta por encima de las sirenas que anunciaban otros bombardeos. Sin banda sonora.<br />
<br />
Mi madre perdió el piano y objetos de valor sentimental; la radio, la gramola y todos los discos. Tardamos años en volver a escuchar música. Estrella se meó y cagó de miedo en la puerta de la escalera, y sobrevivió a la guerra. Mi padre pudo esconderse en un refugio y regresó sano y salvo a la mañana siguiente. <br />
<br />
Durante el resto de nuestras vidas, mi hermano y yo recordamos al Quimet. En algunos momentos incluso creímos que se trataba de un error, que fue otro Quimet y no el hijo de la Valencianeta el que murió sepultado en su casa, que en realidad seguía vivo por ahí. “Ese muchacho del metro cómo se parecía a él, o ese señor con bigote, ¿verdad, Albertito? Si el Quimet tuviera su edad, sería así…”.<br />
<br />
El Quimet se nos clavó en el alma como aquella bomba en la cocina de su casa. Aquella bomba nos agujereó el corazón y nos arrebató la infancia. Ya nada fue como antes, el resto fue el después.<br />
<br />
Ahora que me estoy muriendo, me pregunto cuál será la diferencia. Si cambiará el hecho de morir en paz, anciano, en tu cama, en tu hogar, acompañado de tus seres queridos, asumiendo tu finitud, con los cinco sentidos alerta esperando cruzar el umbral. Aguardando algo, o no. Con la única preocupación de si tu hija o tu nieto te recordará como un ser humano bondadoso. Y a la vez, esperando que no te lloren demasiado, que no se desesperen, que no se asusten ni se entristezcan por tu ausencia, porque tú, que ya intuyes lo que es la muerte, sabes que estarás bien. Siempre con ellos.<br /><br />Ahora que me estoy muriendo me pregunto cual será la diferencia entre morir de viejo y entre morir joven, súbita y violentamente, o lenta y dolorosamente. Solo. O rodeado de extraños. Con la vida a medio hacer como una labor de punto. Estar respirando y de repente que te invada la oscuridad, la nada, el vacío. Habiendo dado por sentado, como cada uno de los habitantes que moramos en este planeta, que morirías de viejo. Sentirte despojado de tus seres queridos, arrancado de todo aquello que te resulta familiar, acogedor y placentero. Perdido. Sin poder encontrar el camino de vuelta a casa, esa casa que simboliza tu bienestar, la paz, el amor.<br />
<br />Cual será la diferencia.<br />
<br />
Sin embargo, soy afortundado. Tengo la mano de Laura estrujando la mía, con la esperanza de que le devuelva el apretón, pero ella sólo toca un pedazo de carne inerte que ya apenas le queda un aliento de vida. Se inclina sobre mí, me acaricia y besa la frente y me la humedece con sus lágrimas, tal y como hizo mi madre años atrás, en el rellano de la escalera. Susurra un te quiero tanto… Murmura una pregunta casi inaudible: “¿He sido una buena hija?”, creyendo que no puedo escucharla. Y yo me muero de ganas por preguntarle si he sido un buen padre.<br />
<br />
Su mundo quedará agrietado y destruido como el barrio de mi infancia. Ahora ya sabe que las cosas terribles también pueden sucederle a ella. Estoy seguro de que en estos instantes tampoco escucha ninguna melodía. Sólo el silencio invade sus oídos. El silencio y la máquina que respira en mi lugar.<br />
<br />
Querrá parar el mundo por mi ausencia, se quedará suspendida en el tiempo durante una temporada, pero luego se sorprenderá al advertir que el mundo sigue girando, con o sin mí, con o sin tristeza. <br />
<br />
Ahora no sabe que un día al despertar recordará que tuvo un padre, y estaré tan lejos que le parecerá mentira mi existencia. Le parecerá que nunca estuve con ella, que fui un sueño, un espejismo. Pero eso es bueno, ese día mirará hacia delante, volverá a sonar la música y su vida tendrá de nuevo una banda sonora.<br />
<br />
<b>Barcelona, 5 de marzo, 2003</b><br />
<br />
<br />
Para mí no hay relato sin música de fondo, así que os dejo el Adagio de violines de Samuel Barber.<br />
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Si quieres participar en los viernes dando la nota haz click <a href="http://www.inlinkz.com/wpview.php?id=343156">aqui</a></div>
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Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-75144081624406731512013-11-17T09:21:00.003-08:002013-11-18T01:00:41.694-08:00Pesadilla antes de pre-navidad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://blogs.elpais.com/.a/6a00d8341bfb1653ef019b0118fb51970d-550wi" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="204" src="http://blogs.elpais.com/.a/6a00d8341bfb1653ef019b0118fb51970d-550wi" width="320" /></a></div>
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Ahora estamos en fechas en las que nos llueven los catálogos de juguetes. Menos mal que en Barcelona empieza a hacer frío porque la prematura decoración navideña no acompañaba a la climatología. Los comercios cada año engalanan antes los escaparates y el frío, cada año viene más tarde. La visión de los polvorones en el mercadona cuando lo que en realidad quieres es zamparte un helado, provoca empacho. Hemos tenido un verano de seis meses que por un lado tiene sus ventajas: amortizas la ropa de verano de los niños hasta que se les cae a jirones, la desventaja es que las niñas de casi cuatro años llamadas Ángela crecen de manera alarmante pero la ropa y los harapos no.<br />
Llegados al punto que en vez de camisetas llevaba tops empecé a rezar para que hiciera un poco de rasca para sacar las sudaderas de manga larga cinco tallas más grande que el año pasado, tan sabiamente le compré en las rebajas. Dios mío, si esta niña no ha tomado en su vida leche de crecimiento.<br />
Cuando ya estaba al borde de la desesperación a punto de meter a la niña en la secadora a ver si así encogía un poco, la vida me sorprendió de nuevo con el anuncio del gordo de navidad.<br />
No me va a tocar, <b>seguro, </b>pero sospecho su emisión ha corregido los quince centímetros del eje terrestre que el terremoto de Japón desplazó. Barcelona ya no está donde las Canarias y por fin ha llegado el frío y la navidad. <i>To junto.</i><br />
¿Pero dónde estará el calvo? ¿Por qué no contratan a Vin Diesel que todavía está de buen ver?<br />
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<a href="http://www.fotos-top.com/items/vin-diesel-con-su-hermano-gemelo-28624.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.fotos-top.com/items/vin-diesel-con-su-hermano-gemelo-28624.jpg" width="311" /></a></div>
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A lo que iba. Que mi hermana tenía muchas ganas de "niña" para desquitarse de tantos reyes de spidermanes, pokemons y playmobils para poder pedir muñecas y demás accesorios y juguetes sexistas. Y sí, "tenemos" niña pero la niña se salta a la torera las paginas de los nenucos y demás. <i>Esto no, que es para niñas. </i>El otro día pidió una monster high pero luego cambió de opinión, <i>es que me dan miedo. </i>A mi también me dan miedo por muchos motivos, mucha pasta para tan poco plástico. De proporciones más imposibles que la Barbie que ya es decir. Esas muñecas están seriamente necesitadas de un par de potajes.<br />
Mi hijo pide un Furby, que me cuesta más de un trimestre de pensión completa de las gatas. <i>Jolines Gabriel pero si ya tienes a la Lluna que es peluda y también hace ruiditos raros. </i>Sé exactamente lo que pasará con el Furby, que se quedará muerto de risa en una estantería, así que es una decisión que los reyes magos todavía tienen que meditar seriamente. Lo peor a todo esto es que Ángela por imitación pide otro y yo soy la <b>repipí </b>madre que alardea con que <i>mis hijos <b>nunca </b>tendrán dos cosas iguales para que no tengan celos. </i>Y eso de <b>nunca </b>hasta James Bond lo tenía claro. Mis hijos tienen dos nintendo ds, por accidente pero las tienen. Así que hemos negociado un Pocoyó para dormir al que se le ilumina la carita y de paso a ver si nos <i>quitamos</i> de la zarrapastrosa de la vaca de cuya presencia sospecho sólo nos libraremos contratando a un asesino a sueldo. Gabriel menos mal que se ha aprendido la cantinela <i>nooooo dos cosas iguales nooooo Ángela que así tendremos más juguetes.</i><br />
Así que nos queda todo el universo Pokemon y tortuga ninja para pedir. Y coches y más coches. En fin, lo de siempre, con lo bonicos que son los nenucos me voy a pedir uno para mí.<i> </i><br />
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<i> </i><br />
<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-84792202302748911462013-11-12T06:40:00.002-08:002013-11-13T02:18:30.454-08:00Mitos y "perlas" sobre la educación I<br />
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<i><b><a href="https://encrypted-tbn3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcT8BJghVAhz1F3xnKpJYPqIUzn_mtS-tJdua1RqEvy68wLyFbO8Yw" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://encrypted-tbn3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcT8BJghVAhz1F3xnKpJYPqIUzn_mtS-tJdua1RqEvy68wLyFbO8Yw" /></a></b></i></div>
<i><b><br /></b></i>
<i><b>-Pues conmigo se portan fenomenal</b>: </i>seguro que más de un@ adivina de que labios proviene esta frase. De una abuela.<i> </i>Tiene fácil explicación, mis suegros por ejemplo están estudiando seriamente convertirse en villanos y al igual que Gru, robar la luna y regalársela a mis hijos. Mi madre le decía exactamente la misma frase a mi hermana con respecto a sus hijos. Añadía un<i> es que entras por la puerta y se alborotan. </i>Doy fe que era verdad, que en casa de mi madre eran un par de angelitos.<br />
Pero claro, he visto a mi madre de <i>rodillas </i>jugando con mis sobrinos, cosa que ni en el mejor de mis sueños sucedió en mi infancia. <i>Pero ¿tú no tenías artrosis?</i> Ahora vivo un <i>deja vu </i>con mi suegra. Tiene fibromialgia pero se tira al suelo como un soldado en plena instrucción<i>. </i>Eso sí, luego se iba/va levantando del suelo por fascículos y se iba/va recolocando como los zombies de Michael Jackson.<br />
<br />
<b><i>-Mi hijo come con la tele puesta: </i></b>Me lo comenta una amiga, en un ataque de desesperación, casi en secreto de confesión no vaya a aparecer la Supernany y le lea la cartilla. <i>Pues los míos también¿y? </i>Yo siempre he comido con la tele puesta. Igual es pernicioso para la comunicación familiar, pero yo siempre les digo a mis hijos que cuando se come, no se habla. Entonces ¿qué más dará que miren la tele? Además la tele es el chantaje ideal para niños inapetentes. Que iba a ser de ese <i>como no comas te quito la tele. </i>¿Es pedagógico? No. Pero funciona. A veces. Y es muy aburrido comer sin hacer nada. Ahora por eso, si tengo que escoger entre las noticias o los Pokemon casi prefiero los segundos. Evolucionan más que el gobierno porque de Franco al PP no hemos avanzado nada. Por cierto y cambiando radicalmente de tema: no soy la única que se ha percatado del parecido entre Fátima Bañez, ministra de trabajo, y Millán de martes y trece.<br />
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<a href="http://www.esalucinante.es/wp-content/uploads/2012/10/602422_503255523032527_1265041967_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="190" src="http://www.esalucinante.es/wp-content/uploads/2012/10/602422_503255523032527_1265041967_n.jpg" width="320" /></a></div>
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<b><i>-Mi niño _____ peor que nadie. </i></b>Mi amiga se ha apuntado a una <i>escuela de padres </i>en la guardería, dice que sólo van cuatro pringa@s y que los hijos de es@s cuatr@, a juzgar por lo que cuentan, son unos angelitos, se portan fenomenal (y si se portan tan bien, me pregunto ¿para qué asisten a una escuela de padres?), el suyo es el único que con casi tres años va a su bola (que va a su bola con ella, porque con los abuelos y en la guarde se porta fenomenal). <br />
En la guardería le explican la importancia que sea "autónomo"que además de sonar a trabajador por cuenta propia tiene la misma connotación. Toca aprender a vestirse solos, a comer solos, a comer sólido. Y cuando están preparados es fantástico, nada mejor que fomentar la autonomía de los niños. Pero si tu hij@ de dos años (o de tres) se quita la camiseta como Houdini la camisa de fuerza es que NO ESTÁ PREPARADO. No tengo ni idea cuantas cuidadoras hay por niño, pero atender pongamos, a veinticinco niños que se meen, se caguen y no coman solos entre ¿dos? ¿tres adultos? debe ser una tarea agotadora, si yo con dos que se llevan dos años y cuatro meses he sudado tinta al vestirlos a los dos, ni me imagino como debe ser cambiar a veinticinco meoncetes. En las guarderías ya van abriendo camino para cuando empiecen el colegio. Porque <b>toca, </b>insisto. Algunos están preparados, van al colegio de buen grado cada día, hasta protestan como mi hija porque el fin de semana <i>no hay cole. </i>El otro día se fueron de excursión a la montaña y mi hija tan contenta, con su mochilita a la espalda abriendo la fila, Blancanives con unos veinte enanitos detrás porque les saca una cabeza a la mayoría. Mi hija es de enero (y alta). Una madre de un niño de diciembre me comentaba sin saber si reír o llorar <i>si es que el pobre no sabe ni a donde va. </i>Qué me vas a contar, le contesté, que yo ya pasé lo mío con el mayor que es de septiembre y cada vez que se iba de excursión me entraba complejo de madre de Marco <i>adiós mamáaa, te echaré de menos...</i><br />
Resumiendo, el que no tiene una col, tiene una cebolla, niños de manual sólo existen eso, en los manuales. <br />
<br />
<i><b>-A partir de los dos años tienen que comer de todo y masticar: </b></i> <br />
Sigue mi amiga, angustiada, cagándose en Edipo y en Carlos González, <i>claro todo el día el niño en brazos, pegado a la teta, colechando, sin dejarlo llorar y ahora hace lo que le da la gana, una hora tarda en comerse una tortilla</i> <i>porque en la guardería me dicen que tiene que comer sólido y masticar y a este sólo le gustan los boquerones... </i>¿y en la guarde? ¿cómo come en la guarde? <i>Pues mira hay un día a la semana que meriendan bocadillo y me escriben en la agenda que se lo come, pero yo, no me lo creo.</i><br />
Sinceramente, yo tampoco.<br />
El pescado azul es sanísimo, ya sabes. <br />
Bueno no le he comentado lo de <i>Mi niño no me come </i>de Carlos González porque se va a pensar que me llevo comisión, además, a mi Carlos González me despierta sentimientos contradictorios, un <i>simpatía-odio. </i>Así que intento quitarle hierro al asunto, le comento que Gabriel con tres años se declaró en huelga de hambre, que lo de comer sólido era más bien utópico y que había semanas que subsistía a base de petits suisse, que ni Ángela se come un bocadillo y eso que esta es de buen comer y que si le sirve de consuelo. MADRES DEL MUNDO, existe esperanza para los niños inapetentes y tocapelotas, mi pequeño Gandhi por fin ha visto la luz y hasta saborea un plato de lentejas con un <i>mmmmmm</i>. Me pide que le ponga fruta en el tupper para desayunar en el recreo. Como sigamos a este ritmo lo van a contratar para el papel de Piraña en un remake de verano azul. Dios existe y Carlos González, en el fondo tenía razón, no vale la pena pelearse para que coman de todo, un día de repente, crecen, se les van los eternos mocos invernales y empiezan a comer casi de todo. <br />
<br />
<i> </i><br />
<i><b>En las escuelas se respetan los ritmos de los niños:</b> </i>es el mismo discurso que se inventan en los colegios cuando vas a las desesperantes e inacabables charlas para decidirte por uno.<br />
<i>Es que no sabe coger el lápiz </i>le reprochó la profesora a mi hermana del menor de sus hijos nacido en diciembre, y mi hermana le replicó que para eso venía al cole, para aprender a cogerlo. El que respeten el ritmo del niño más que de la escuela depende del profesor que tenga.<br />
<br />
<b><i>Cualquier consejo en labios de un profesional infantil es sagrado (pediatras, profesores, psicólogos infantiles, etc): </i></b>una pena porque sobre todo las novatas al principio de nuestra maternidad, depositamos una fe ciega en los consejos que provienen de personas con titulación (o a veces sin, véase las doulas que encima cobran un pastón), sin conocer la experiencia vital de estas personas.<br />
Tener o no tener hijos influye muchísimo en tu manera de ver la vida y la educación de propios y ajenos, no es mejor ni peor, es <i>diferente. </i>Al igual que si has dado la teta, el biberón, has colechado o has estivillizado al niño. No hay una fórmula mágica, cada uno educa y aplica aquello que mejor le va, tenga el graduado escolar o una cátedra. <br />
Soy más esplícita, que Tom Cruise profese la cienciología esa de las narices no altera mi opinión de su calidad como actor (una mierda) sin embargo, el saber que el logopeda de tu hij@ cree fervientemente en el fin del mundo (sé de uno que lo cree ) hace que pierda toda la credibilidad como profesional, es decir, si te dice que el niño no pronuncia la "rr" correctamente por merendar croissants de chocolate en vez de bocadillos de chorizo, lo mandarás poco lejos a hacerle compañía a Nostradamus. Si por el contrario desconoces esa secreta faceta de su vida saldrás del logopeda llorando, con un infinito sentimiento de culpa y de mala madre por no haber sido más estricta con tu hij@ a la hora de obligarle a merendarse los bocadillos de chorizo. Hay que alejarse de todo tipo de profesionales y de personas que nos hagan sentir culpables, y sí, eso incluye a la propia madre/suegra que se tira por el suelo. Como la distancia física no siempre es posible lo mejor es practicar la catatónia.<br />
Se admiten más mitos.<br />
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<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-30081138334617714222013-10-25T06:01:00.003-07:002013-10-25T06:04:49.163-07:00Los viernes dando la nota: Brave (Indomable)<br />
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<a href="http://elrincondemixka.files.wordpress.com/2013/06/vdln.jpg?w=210&h=210" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://elrincondemixka.files.wordpress.com/2013/06/vdln.jpg?w=210&h=210" /></a></div>
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Mi pequeña <a href="http://criandoamimanera.blogspot.com.es/2013/09/tengo-una-khalessi.html">Khalessi</a> se ha ido de excursión a la montaña con el colegio y la hecho un montón de menos. Es una de sus peliculas favoritas y la primera que vio en la gran pantalla con sólo dos añitos y medio. Mi princesita asilvestrada te quiero más que a mi vida.<br />
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<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/WVJlmtb2eZE?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
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Para participar en los Viernes dando la nota haz click <a href="http://www.inlinkz.com/wpview.php?id=332732">aquí</a>Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-75635482355255347512013-10-24T01:33:00.001-07:002013-10-24T12:10:50.204-07:00CinefobiaTengo trastorno de deficit de atención peliculero. No puedo. La última película que he visto en casa (dejando a parte Gru 2) es la última de James Bond, animada por el protagonista (más quisiera, animada por mi marido que me dijo, <i>venga tonta si a ti te <b>pone </b>este actor, </i>por si acaso luego pillaba <i>cacho</i>) que si vale, confieso me <b>pone </b>un poquito pero la idea de descansar mi cabeza en la almohada ocho horas aún me <b>pone </b>más.<br />
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<a href="http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcSgcZVblrZfBhzB0uS8RwSZ3EeFsIEiDM5rIg-v0FEaEBBr3CAVMQ" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcSgcZVblrZfBhzB0uS8RwSZ3EeFsIEiDM5rIg-v0FEaEBBr3CAVMQ" /></a></div>
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La película me entretuvo, es decir, no me quedé dormida y la vimos en dos veces. Argumento para tontos y madres agotadas. Soy incapaz, no puedo aguantar una película entera, parezco mi madre, me cuesta una barbaridad centrarme y seguir el hilo si la trama argumental se complica. <i>Pero ¿estos que son? ¿los buenos o los malos? </i>Preguntaba mi pobre madre cuando veía la mítica serie <b>V</b> intentando no hacerse la picha un lío<i> </i>con tanto lagarto con piel de humano.<br />
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Si hasta me he llegado a quedar dormida con la serie <b><i>The Walking dead </i></b>aunque mi marido dice que no es de extrañar, que los zombies cada día corren menos y que más que una serie de terror parece la casa de la pradera con tanto diálogo sentimentaloide. <br />
Es acoplarme en el sofá delante de la tele y no lo puedo evitar, empiezo a pensar en la interminable lista de tareas del día siguiente, lo que tengo que comprar, o en limpiar los cristales que en realidad no están sucios, es decoración típica de Halloween. A ver si con el poder de mi mente desarrollo poderes telequinéticos como Carrie y un día se limpian solos.<br />
Es una pérdida de tiempo pensar en todas estas cosas, lo sé, porque me agota sólo pensarlo y así no hay manera de recuperar el amor al séptimo arte.<br />
Lo que sí he perfeccionado es la capacidad de hablar en sueños. Me explico, hace unos años era un acto involuntario que sobresaltaba a mi hermana primero, y años después a mi marido. Según mi familia era capaz de mantener una conversación en sueños y sin enterarme (y de proferir alaridos muy de terror también y algún episodio de sonambulismo). Ahora si me quedo dormida soy capaz de mantener una conversación coherente y comentar la película. Soy tan convincente que mi marido muchas veces ni se da cuenta que estoy en el séptimo sueño. <br />
He comentado en mi entorno femenino matriarcal y al parecer no soy la única con estos <b>superpoderes, </b>a la mayoría sus maridos no paran de insistirles <i>¿estás dormida? ¿estás dormida? </i>Jolines con lo agustito que está una en esos momentos, pero qué más les dará a ellos que estemos dormidas.<br />
Luego me acusan de mal despertar. No sé si alguien ha visto a Kathy Bates en <b>Misery, </b>pues yo soy capaz de cosas peores si alguien mayor de seis años me interrumpe el sueño.<i> </i><br />
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-k9AtzKvEfeY/T4luavC57SI/AAAAAAAABXU/Xe0vTNIlqnU/s1600/misery09.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="203" src="http://2.bp.blogspot.com/-k9AtzKvEfeY/T4luavC57SI/AAAAAAAABXU/Xe0vTNIlqnU/s320/misery09.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-55265874179316422542013-10-21T02:20:00.001-07:002013-10-21T02:20:22.232-07:00Premio Planeta 2013Como lectora empedernida que soy no me he podido resistir a comentar la noticia. Llevaba días que entre la falta de tiempo y de ganas se me empolva el blog. Pero a mi que me den carrete y encima polémico pufff, me falta tiempo. Que ilusión tan grande, desde el <b>supertongazo </b>de Seguimos Siendo las mismas que no empezaba una post con tanto entusiasmo.<br />
La Sinde es finalista del premio <a href="http://www.europapress.es/cultura/libros-00132/noticia-angeles-gonzalez-sinde-finalista-premio-planeta-2013-20131015234812.html">Planeta</a>. Ese premio que siempre se llevan, por supuesto, escritores consagrados por mucho que el señor <a href="http://www.europapress.es/cultura/libros-00132/noticia-lara-nos-conviene-premio-planeta-descubra-gente-20131014160818.html">Lara</a> diga lo contrario. Sólo hay que echarle un vistazo a la relación de ganadores en la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Premio_Planeta">Wikipedia</a> para advertir que en su mayoría no eran escritores noveles en el momento de ser premiados. <br />
No voy a poner en tela de juicio la calidad de los autores ganadores de los premios Planeta, yo no soy crítica literaria, soy una humilde lectora. Me gusta Ángeles Caso, Lucía Etxebarría, Espido Freire (de las pocas que no conocía ni su madre cuando ganó y justamente premiada) y Carmen Posadas.<br />
Pero reconozcamos que la mayoría relacionamos<b> premios planeta = libro rollo. </b>Y para rematar en "mi tierra" es decir, Catalunya, muchos relacionamos los premios planeta con los libros que regalaba de Caixa de Catalunya el día de San Jordi. Esos libros que se quedaban criando polvo en las estanterías de casa y que NADIE se leía. Tanto rollo con la piratería y resulta que los tienen que regalar. El libro de la señora Sinde ni siquiera correrá la misma suerte, directamente irá a parar a la papelera de reciclaje, y gratis, por supuesto. <br />
Una pena porque los finalistas del planeta no sé por qué, suelen ser mejores que los ganadores.<br />
Y con respecto a la ganadora de este año, Clara Sánchez, así de simple, <b>no me gusta</b>, ya se sabe que los gustos como los culos, cada uno tiene el suyo. Me he leído Lo que esconde tu nombre y Entra en mi vida, ambos me parecieron flojos e insustanciales.<br />
Pero lo de Ángeles González Sinde es carnaza fácil para l@s bloguer@s. Si esta buena mujer hubiera nacido en la Edad Medía se llevaría unos cuantos tomatazos y lechugazos.<br />
Vamos no me pienso tomar ni tomarme la molestia de descargármelo gratis. Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-7819048198186185232013-10-18T01:27:00.002-07:002013-10-18T05:11:17.949-07:00Viernes dando la nota: un poco de magia<br />
Mi hijo insiste que su hermana estaba con él en mi barriga, que el salió antes y ella se quedó más tiempo (como dos años y cuatro meses, un embarazo de elefanta vamos). Me hace mucha gracia porque Ángela nació a los tres años clavados de ser engendrado su hermano.<br />
A veces cuando me quito la capa de escepticismo y me pongo la de mago Merlín pienso que quizás, quien sabe, Ángela aguardó su momento tres años más tarde.<br />
No es la primera vez que insiste que no estaba solo en mi barriga, probablemente en alguna ocasión me haya escuchado explicar que fueron dos embriones los que me pusieron y que se quedó él, y Gabriel que siempre va con la parabólica de incógnito, se haya quedado con la copla.<br />
Últimamente me siento un poco como la madre de <a href="http://www.traslalluvialiteraria.com/2013/08/tu-mentira-mas-dulce-de-maria-goodin.html">Tu mentira más dulce</a>. Intento hacer de su concepción un relato mágico. Le explico que su padre y yo queríamos tener un bebé pero que por más que lo buscábamos, no venía. <i>¿Y dónde estaba? ¿</i><i>Estaba escondido?</i><br />
Más o menos. <br />
Así que sigo endulzando el relato, le digo que un médico que en realidad era un mago con una bata blanca, cogió una pizquita de mamá y otra de papá, lo mezcló en un vasito y salió él, más pequeño que un granito de arroz y que luego, me lo metió en la barriga hasta que se convirtió en un bebé.<br />
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<a href="http://www.geschichteinchronologie.ch/Daeniken/ESP/profeta-del-pasado/02-hombre-burla-d/002-muneco-en-probeta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.geschichteinchronologie.ch/Daeniken/ESP/profeta-del-pasado/02-hombre-burla-d/002-muneco-en-probeta.jpg" /></a></div>
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<br />
<i>¡Ah es verdad! ¡Yo me acuerdo del ruido!</i>¿Ruido? ¿Qué ruido? <i>Siiiii el de la cucharilla al mezclarlo. </i><br />
Me río a carcajadas, ahora entiendo porque a mi niño le gusta tanto el cola-cao, a mi pequeña gominola le echaron una pizquita en la probeta, por eso huele y sabe a vainilla y a azúcar.<br />
Bueno y luego, le he contado la versión oficial de como se fabrican los niños, no vaya a ser que se le cachodeen los amigos. Muy de ciencias naturales, no sé si lo habrá captado pero bueno, convencido se ha quedado...<br />
Os dejo con Merlin´s hat de Caroline Dale.<br />
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<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/zPYge1N7ChM?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
Para participar en los viernes dando la nota haz click <a href="http://www.inlinkz.com/wpview.php?id=330200&r=http%3A%2F%2Flapeormadredelano.blogspot.com.es%2F2013%2F10%2Fviernesdandolanota-con-cantajuego.html">aquí</a> Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-1029930394102681412013-10-04T02:16:00.001-07:002013-10-04T02:16:12.384-07:00Viernes dando la nota: Gold de The swell season<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object width="320" height="266" class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://img.youtube.com/vi/_wk_gu-2CaQ/0.jpg"><param name="movie" value="http://youtube.googleapis.com/v/_wk_gu-2CaQ&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="http://youtube.googleapis.com/v/_wk_gu-2CaQ&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div>
Pues hoy os subo la canción de Gold del grupo The Swell Season. Forma parte de la banda sonora de la película Once que ganó un Oscar por mejor canción (Falling Slowly). La película es preciosa y la banda sonora aún más, la vimos hace unos años en el Plus sin esperar gran cosa y mi marido nos quedamos enganchados al argumento y por supuesto, a la banda sonora.<br />
Digna de escuchar.<br />
Para participar haz click <a href="http://www.inlinkz.com/wpview.php?id=325099">aquí</a> <br />
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<a href="http://www.inlinkz.com/wpImg.php?id=325099" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.inlinkz.com/wpImg.php?id=325099" /></a></div>
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<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-12370778901787429062013-10-02T10:56:00.002-07:002013-10-02T10:56:40.820-07:00Deberes si deberes no<br />
Es la eterna pregunta de los padres de los escolares. Mi hijo acaba de empezar primero de primaria y ayer fui a la reunión para que nos explicaran que conocimientos tenían que adquirir a lo largo de este curso y que tres veces por semana se llevarían deberes a casa. <br />
<br />
Con lo cual abro la veda a un tema que se debe estar debatiendo desde hace más de un siglo: <b>deberes.</b><br />
En el cole de mis hijos (y en toda Catalunya imagino) los llaman <b>feinetas </b>(trabajitos para que me comprenda el resto de la península e islas), suena un poco <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Los_Soprano">Toni Soprano</a>, lo sé.<br />
Los <b>deberes </b>son un mal Karma al que estamos condenados a sufrir dos veces o incluso tres a lo largo de nuestra vida si llegamos abuelos, la demencia aún no nos ha atacado y nos toca medio críar a los nietos por culpa de la crisis porque los padres se están deslomando a trabajar no para darse unas vacaciones de lujo o comprarse un mercedes sino para pagar la factura de luz.<br />
Si tenemos en cuenta que desde los seis años hasta los aproximadamente dieciséis años (mínimo) estamos escolarizados y con <b>feinetas </b>para cuando empezamos a trabajar en una empresa con un salario casi nos sabe a gloria hacer horas extras.<br />
¿O no?<br />
Dicen que los deberes son para reforzar lo aprendido en la escuela, para crear un hábito de estudio y de trabajo y yo soy la primera en estar de acuerdo que son necesario pero en su justa medida. Ahora mismo sé que las tareas que les van a enviar son mínimas. Pero luego, conforme pasan los años les mandan más deberes y hablo por propia experiencia, si sumamos los exámenes ¿cuánto tiempo les queda libre? ¿No se supone que el hábito de estudio lo han adquirido?<br />
El año pasado en un refugio de montaña vi a una pareja con dos hijos de unos doce años haciendo los deberes y es la tónica general. Los trabajadores tienen libres al menos un día a la semana, muchos un fin de semana. A los escolares les damos tareas los fines de semana y durante las vacaciones de verano les mandamos tareas para que no se <i>olviden</i>. Sí, ya sabemos que son largas pero también son largas para los profesores y ellos no se llevan nada en los meses de verano <i>para no olvidarse.</i><br />
En fin prefiero no pensar más y que mi hijo <i>pase </i>por el aro como lo hemos hecho todos. ¿Acaso no se trata de eso? ¿De hacer las cosas de la misma manera y porque toca? No importa que nuestros hijos vivan en el s XXI, aprenden las mismas cosas que aprendimos nosotros y a la vez nuestros padres (o algunos de nuestros padres).<br />
No recuerdo cuando se da una raíz cuadrada, sobre tercero o cuarto pero, yo la aprendí en su momento, fui una buena estudiante en la EGB, de las que hacían los deberes sin que mi madre tuviera que decirme nada, responsable. No recuerdo como se hace una raíz cuadrada. No me ha hecho falta jamás en la vida hacer una para nada y cuando a mi hijo le toque aprenderlas si no la caza al vuelo ese día le va tocar a mi marido refrescar la memoria porque yo estoy pez.<br />
Dan cuatro horas por semana matemáticas y lengua, dos de música y dos de inglés. ¿Por qué las mates son más importantes que la música? En caso de necesidad resolver una raíz cuadrada no le ha salvado la vida a nadie (y si lo ha hecho que me lo cuente estoy impaciente) pero en los tiempos que vivimos seguro que más de un@ se ha planteado sacarse un sobresueldo tocando la guitarra en el metro.<br />
Sin mencionar el inglés y el pésimo nivel que tenemos en España.<br />
En fin... <br />
<br />
<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-10700260237210005312013-09-30T02:10:00.000-07:002013-09-30T02:10:52.354-07:00Tengo una KhalessiEl otro día en el FB vi esta foto:<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://lossietereinos.com/wp-content/uploads/2013/06/la-ni%C3%B1a-de-la-camiseta-im-not-a-princess-im-a-khaleesi-340x340.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://lossietereinos.com/wp-content/uploads/2013/06/la-ni%C3%B1a-de-la-camiseta-im-not-a-princess-im-a-khaleesi-340x340.jpg" width="320" /></a></div>
Voy a tener que hacerme con una para Ángela.<br />
Supongo que sois much@s los que teneis una pequeña Khaleesi en casa. Para los que no sigais la serie <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juego_de_tronos">Juego de Tronos</a> informo que Khalessi es una princesa guerrera con muy mala gaita y cabezota como ella sóla empecinada en reconquistar los reinos que le arrebataron a su familia asesinada. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://encrypted-tbn3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRVnWXWA_A6yD7s_0Q0t2pRjIR9jpG9ARn8tfRbZBr4RxoXBGzS" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://encrypted-tbn3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRVnWXWA_A6yD7s_0Q0t2pRjIR9jpG9ARn8tfRbZBr4RxoXBGzS" /></a></div>
Pues bien yo tengo una pequeña Khaleessi y aunque a veces me saca de mis casillas, la verdad es que me alegro. Es una niña con carácter y se convertirá en una mujer con <b><i>un buen par</i></b> que no se dejará pisar por nadie. El otro día mi hijo me dijo que se iba a disfrazar de Dracula para Halloween y le pregunté a mi hija si se iba a disfrazar de princesa. <i>No mami yo no zoy una princeza yo me voy a dizfrazar de calabaza. </i>Pues supongo que si me Ángela hubiera sido amante de las muñecas, de las Barbies, del color rosa y de las princesas pastelosas la querríamos igual (y ojo, soy conciente que el universo Barbie ataca a traición de la noche a la mañana) desde que le he cortado el pelo (melenita por la nuca para que no regresen los <a href="http://criandoamimanera.blogspot.com.es/2013/09/invasion-alienigena.html">aliens</a>) no se deja poner pasadores ni nada en el pelo <i>no mama que se van a reir de mi los niños. </i>Es muy Mérida también.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://t0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcS1O7bs6qSpPxt88ucGV6S1zu_4iFpWCZ3_M2ZZzu0k2rCn7UIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://t0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcS1O7bs6qSpPxt88ucGV6S1zu_4iFpWCZ3_M2ZZzu0k2rCn7UIC" /></a></div>
<br />
Aunque mi niña es muy femenina llevamos un <i>look </i>cómodo, las bambas de su hermano que son las de no llorar (se lo dije el segundo día de ir al cole para que no llorase, como él lloró tanto con ellas puestas tenía la esperanza que se le hubieran terminado, pues ha funcionado) y como hace tanto calor pantalones cortitos tipo mallas y camiseta que además para estar cómoda le va genial.<br />
Salvo la llorera del primer día nuestra Khaleesi se ha adaptado estupendamente al cole. Las madres cuyos hijos no lloraron ese día -<i>claaaaro como no ha ido a la guardería- </i>se han tenido que comer sus palabras, muchos SI han ido a la guardería y han llorado el primer día, el segundo y el tercero y siguen y suman. La mía entra feliz, no mira atrás después de darme el beso de despedida y me cuenta que han hecho cada día y que tiene una amiga que se llama Lia, otra Naiara, otro Simón, una Angelina que hace honor a su nombre porque es la mitad de grande que Ángela, un Mateo y nuestro vecinito Aidan se sienta a su lado. Después del voto de silencio de Gabriel durante los dos primeros años de preescolar <i>-¿qué has hecho en el cole? nada</i><i>- </i>me sabe a gloria.<br />
Ahora sólo espero que mi pequeña princesa Khaleesi el día que se enfade no saque los dragones de la mochila y le chamusque el pelo a la profesora.Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-44271954134103330472013-09-29T02:11:00.000-07:002013-09-29T02:20:57.394-07:00AsuntaNo suelo escribir sobre este tipo de sucesos pero como a la mayoría de ciudadanos de este país la noticia nos ha conmocionado.<br />
Aunque mi reflexión viene por derroteros que muchos ya habrán pensado. No voy a hablar de la presunción de inocencia de sus padres porque todavía no han ido a juicio. Pienso tristemente alguien no hizo bien su trabajo, alguien expendió un certificado de idoneidad de adopción a una pareja que presuntamente doce años después, asesinaría a su hija por el móvil más antiguo del mundo, el dinero (o codicia cuando el dinero no existía).<br />
Ya había sucedido en el caso de <a href="http://www.elmundo.es/elmundo/2006/04/06/sociedad/1144341726.html">Alba.</a> Alguien (muchos diría yo) miraron hacia otro lado y pasaron por alto que era una niña maltratada. O <a href="http://www.libertaddigital.com/sociedad/la-macabra-historia-del-nino-muerto-en-una-maleta-1276408386/">César</a> asesinado por su madre que consiguió engañar a los abuelos de la criatura pero también consiguió burlar al sistema entero que no echó de menos la escolarización de un niño durante dos años.<br />
O la espeluznante noticia de la supina INCOMPETENCIA del ayuntamiento de <a href="http://www.elperiodico.com/es/noticias/sociedad/generalitat-confiaba-desde-1997-ninos-tutelados-pederasta-lleida-2493630">Castelldans</a> cuyo departamento de Benestar Social confió la custodia temporal de decenas de niños en acogida a un pederasta durante casi quince años. <b>Quince años. </b><br />
Sé que no es lo común, que afortunadamente existen personas responsables que hacen bien su trabajo y que velan por el bienestar de niños desamparados pero,<b> </b>cuando también lees titulares como este <a href="http://elpais.com/diario/1997/01/05/madrid/852467054_850215.html">Uno de cada siete niños adoptados o en acogida es devuelto</a> se me encienden las tripas y pienso que algo no funciona bien. Un sólo niño devuelto a una institución es un ERROR por parte de un TRABAJADOR que confió la vida de uun niño a un adulto incapaz de ser padre adoptivo o de acogida. Un error que provoca un daño irreparable y en el caso de Asunta un error que pagó con su vida porque alguien la puso en manos de sus presuntos verdugos. Con dinero la adoptaron, con dinero seguramente deslumbraron a quienes los evaluaban para declarar su aptitud de padres adoptivos y por dinero, supuestamente la han asesinado.<br />
Ahora sacaré mi bola de cristal y leeré el futuro de esta pareja. Pasarán un par de años de prisión preventiva a espera de juicio, los defenderán los mejores abogados, encontrarán algún error de forma y si no salen libres cumplirán una condena ridícula. Por supuesto, por falta de herederos ellos cobrarán la herencia por la cual presuntamente han matado a su hija adoptiva. Porque nadie luchará por Asunta y pedirá justicia por ella.<br />
Aunque todo cobra sentido, si Asunta que era una niña modélica, inteligente y al parecer cero conflictiva ha acabado asesinada no es de extrañar que tantos niños, menos inteligentes, más problemáticos sean devueltos por unos progenitores que pensaron que esto de adoptar y criar un niño era como adoptar un gato.<br />
Exijo que se abra una investigación a las personas que realizaron mal su labor y si es necesario sean destituidas de su puesto de trabajo porque hasta las negligencias médicas están castigadas por la ley. <br />
<br />Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-58238514913104297232013-09-27T01:49:00.001-07:002013-09-27T01:54:53.463-07:00Viernes dando la nota :Queen - One year of love<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="//www.youtube.com/embed/0oGbar6wLUc" width="459"></iframe><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-OYmpcLtkXgM/Ujv2n3XTjZI/AAAAAAAAA84/QWFeA0yoqu0/s320/viernes+dando+la+nota.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-OYmpcLtkXgM/Ujv2n3XTjZI/AAAAAAAAA84/QWFeA0yoqu0/s320/viernes+dando+la+nota.jpg" width="320" /></a></div>
El
domigo hará 12 años que me casé, así que este post se lo dedico a mi
marido. He pensando en muchas canciones porque UNA canción lo que se
dice una no tenemos. Tenemos muchas. Así que me he decantado por One
year of love de Queen porque es una de las canciones más bonitas y
románticas que se han compuesto. Porque aunque son doce años de casados
hace casi veintiuno que nos conocemos, media vida juntos. Te quiero vida
mía!!<br />
Para participar haz click <a href="http://www.inlinkz.com/wpview.php?id=322044&r=http%3A%2F%2Fwww.laparejitadegolpe.com%2F">aquí</a>Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6676908365861570595.post-78872850927503008282013-09-26T02:36:00.002-07:002013-09-26T02:36:58.960-07:00Pesadilla en la penínsulaLa política en España funciona como los restaurantes de Chicote en Pesadilla en la cocina. Para ser político no hace falta tener estudios y para abrir un restaurante no hace falta ser ni hostelero ni cocinero, luego pasa lo que pasa, que tiene que ir Chicote a enseñarles a llevar un negocio en condiciones y a sacarles las castañas del fuego.<br />
Necesitamos un Chicote que aconseje al presidente de este país y a sus <strike>com</strike><b>pinches </b>como sacarnos de la ruina sin que esta gentuza decida hacer caldo con nuestros huesos porque es lo único que nos han dejado. Porque la Merkel en su pésimo papel de usurera lo único que hace es chupar más tuétano en vez de amenazar a Rajoy con partirle las piernas. <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-2G1fdKvh77I/UZuczvQUUOI/AAAAAAAAJN4/_3JJBBFhoxs/s1600/caricatura+a+color_alberto+chicote_pesadilla+en+la+cocina_elmundodeplatero_jos%C3%A9+luis+platero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="http://3.bp.blogspot.com/-2G1fdKvh77I/UZuczvQUUOI/AAAAAAAAJN4/_3JJBBFhoxs/s320/caricatura+a+color_alberto+chicote_pesadilla+en+la+cocina_elmundodeplatero_jos%C3%A9+luis+platero.jpg" width="320" /></a></div>
Nuestra cocina está llena de<b> mierda</b>, hasta arriba, como las que salen en los restaurantes (que por cierto y aprovechando el post igual lo he preguntado ya en otra ocasión ¿qué coño hace el departamento de sanidad? ¿cómo se les puede pasar por alto tanta porquería en tantos restaurantes?¿han pluriempleado a un trabajador de la ONCE para las inspecciones?)<br />
Hay muchos españoles que a estas alturas del guión siguen firmemente convencidos que este pais se ha hundido por culpa de los despilfarros cometidos por sus ciudadanos, cacos disfrazados de jubilados que se llenaban los bolsillos de medicamentos. O por sus no-ciudadanos, los inmigrantes, sean con o sin papeles. Me he cansado de la cantinela contradictoria de siempre, los inmigrantes nos roban los puestos de trabajo o por el contrario, los inmigrantes viven de las ayudas del estado. ¿En qué quedamos? ¿Trabajan o viven del cuento?<br />
También había otra cantinela que los "moros" llevan cochazos de lujo. Pues permitidme decir que vivo justo al lado de una mezquita prefabricada y los viernes se llena de coches. Aún no he visto ninguna limusina aparcada, ni BMW. He visto muchas furgonetas, eso sí, y bastante destartaladas por cierto. <br />
Ahora también escucho otra canción: no tienen para comer pero tienen un i-phone. ¿Seguro que serán i-phones? ¿Seguro que no tienen para comer? Es decir, por poner un ejemplo, ves a un latinoamericano por la calle con un movil en la mano wasapeando o lo que sea y, te paras y le preguntas si su móvil es un iphone y además le preguntas si recibe una prestación social.<br />
Y claro si todo esto me lo cuente un PPero anciano aún puedo apelar a las muerte súbita de neuronas y al baúl de los recuerdos por aquello de <i>cualquier tiempo pasado nos parece mejor. </i>Pero cuando este tipo de argumentos son esgrimidos por personas relativamente jóvenes y con un nivel cultural medio, se me pone la piel de gallina.<br />
A ver si nos enteramos. Este país se ha ido a la mierda porque la caja resgistradora del restaurante la ha saqueado el encargado y sus amigotes.Conxihttp://www.blogger.com/profile/04740249838752216552noreply@blogger.com7