lunes, 30 de septiembre de 2013

Tengo una Khalessi

El otro día en el FB vi esta foto:
Voy a tener que hacerme con una para Ángela.
Supongo que sois much@s los que teneis una pequeña Khaleesi en casa. Para los que no sigais la serie Juego de Tronos informo que Khalessi es una princesa guerrera con muy mala gaita y cabezota como ella sóla empecinada en reconquistar los reinos que le arrebataron a su familia asesinada.
Pues bien yo tengo una pequeña Khaleessi y aunque a veces me saca de mis casillas, la verdad es que me alegro. Es una niña con carácter y se convertirá en una mujer con un buen par que no se dejará pisar por nadie. El otro día mi hijo me dijo que se iba a disfrazar de Dracula para Halloween y le pregunté a mi hija si se iba a disfrazar de princesa. No mami yo no zoy una princeza yo me voy a dizfrazar de calabaza. Pues supongo que si me Ángela hubiera sido amante de las muñecas, de las Barbies,  del color rosa y de  las princesas pastelosas la querríamos igual (y ojo, soy conciente que el universo Barbie ataca a traición de la noche a la mañana)  desde que le he cortado el pelo (melenita por la nuca para que no regresen los aliens) no se deja poner pasadores ni nada en el pelo no mama que se van a reir de mi los niños. Es muy Mérida también.

Aunque mi niña es muy femenina llevamos un look cómodo, las bambas de su hermano que son las de no llorar (se lo dije el segundo día de ir al cole para que no llorase, como él lloró tanto con ellas puestas tenía la esperanza que se le hubieran terminado, pues ha funcionado) y como hace tanto calor pantalones cortitos tipo mallas y camiseta que además para estar cómoda le va genial.
Salvo la llorera del primer día nuestra Khaleesi se ha adaptado estupendamente al cole. Las madres cuyos hijos no lloraron ese día -claaaaro como no ha ido a la guardería- se han tenido que comer sus palabras, muchos  SI han ido a la guardería y han llorado el primer día, el segundo y el tercero y siguen y suman.  La mía entra feliz, no mira atrás después de darme el beso de despedida y me cuenta que han hecho cada día y que tiene una amiga que se llama Lia, otra Naiara, otro Simón, una Angelina que hace honor a su nombre porque es la mitad de grande que Ángela, un Mateo y nuestro vecinito Aidan se sienta a su lado. Después del voto de silencio de Gabriel durante los dos primeros años de preescolar -¿qué has hecho en el cole? nada- me sabe a gloria.
Ahora sólo espero que mi pequeña princesa Khaleesi el día que se enfade no saque los dragones de la mochila y le chamusque el pelo a la profesora.

domingo, 29 de septiembre de 2013

Asunta

No suelo escribir sobre este tipo de sucesos pero como a la mayoría de ciudadanos de este país la noticia nos ha conmocionado.
Aunque mi reflexión viene por derroteros que muchos ya habrán pensado. No voy a hablar de la presunción de inocencia de sus padres porque todavía no han ido a juicio. Pienso tristemente alguien no hizo bien su trabajo, alguien expendió un certificado de idoneidad de adopción a una pareja que presuntamente doce años después, asesinaría a su hija por el móvil más antiguo del mundo, el dinero (o codicia cuando el dinero no existía).
Ya había sucedido en el caso de Alba.  Alguien (muchos diría yo) miraron hacia otro lado y pasaron por alto que era una niña maltratada. O César asesinado por su madre que consiguió engañar a los abuelos de la criatura pero también consiguió burlar al sistema entero que no echó de menos la escolarización de un niño durante dos años.
O la espeluznante noticia de la supina INCOMPETENCIA del ayuntamiento de Castelldans cuyo departamento de Benestar Social confió la custodia temporal de decenas de niños en acogida a un pederasta durante casi quince años. Quince años. 
Sé que no es lo común,  que afortunadamente existen personas responsables que hacen bien su trabajo y que velan por el bienestar de niños desamparados pero, cuando también lees titulares como este Uno de cada siete niños adoptados o en acogida es devuelto se me encienden las tripas y pienso que algo no funciona bien. Un sólo niño devuelto a una institución es un ERROR por parte de un TRABAJADOR que confió la vida de uun niño a un adulto incapaz de ser padre adoptivo o de acogida. Un error que provoca un daño irreparable y en el caso de Asunta un error que pagó con su vida porque alguien la puso en manos de sus presuntos verdugos. Con dinero la adoptaron, con dinero seguramente deslumbraron a quienes los evaluaban para declarar su aptitud de padres adoptivos y por dinero, supuestamente la han asesinado.
Ahora sacaré mi bola de cristal y leeré el futuro de esta pareja. Pasarán un par de años de prisión preventiva a espera de juicio, los defenderán los mejores abogados, encontrarán algún error de forma y si no salen libres cumplirán una condena ridícula.  Por supuesto, por falta de herederos ellos cobrarán la herencia por la cual presuntamente han matado a su hija adoptiva. Porque nadie luchará por Asunta y pedirá justicia por ella.
Aunque todo cobra sentido, si Asunta que era una niña modélica, inteligente y al parecer cero conflictiva ha acabado asesinada no es de extrañar que tantos niños, menos inteligentes, más problemáticos sean devueltos por unos progenitores que pensaron que esto de adoptar y criar un niño era como adoptar un gato.
Exijo que se abra una investigación a las personas que realizaron mal su labor y si es necesario sean destituidas de su puesto de trabajo porque hasta las negligencias médicas están castigadas por la ley.

viernes, 27 de septiembre de 2013

Viernes dando la nota :Queen - One year of love


El domigo hará 12 años que me casé, así que este post se lo dedico a mi marido. He pensando en muchas canciones porque UNA canción lo que se dice una no tenemos. Tenemos muchas. Así que me he decantado por One year of love de Queen porque es una de las canciones más bonitas y románticas que se han compuesto. Porque aunque son doce años de casados hace casi veintiuno que nos conocemos, media vida juntos. Te quiero vida mía!!
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jueves, 26 de septiembre de 2013

Pesadilla en la península

La política en España funciona como los restaurantes de Chicote en Pesadilla en la cocina. Para ser político no hace falta tener estudios y para abrir un restaurante no hace falta ser ni hostelero ni cocinero, luego pasa lo que pasa, que tiene que ir Chicote a enseñarles a llevar un negocio en condiciones y a sacarles las castañas del fuego.
Necesitamos un Chicote que aconseje al presidente de este país y a sus compinches como sacarnos de la ruina sin que esta gentuza decida hacer caldo con nuestros huesos porque es lo único que nos han dejado.  Porque la Merkel en su pésimo papel de usurera lo único que hace es chupar más tuétano en vez de amenazar a Rajoy con partirle las piernas.
Nuestra cocina está llena de mierda, hasta arriba, como las que salen en los restaurantes (que por cierto y aprovechando el post igual lo he preguntado ya en otra ocasión ¿qué coño hace el departamento de sanidad? ¿cómo se les puede pasar por alto tanta porquería en tantos restaurantes?¿han pluriempleado a un trabajador de la ONCE para las inspecciones?)
Hay muchos españoles que a estas alturas del guión siguen firmemente convencidos que este pais se ha hundido por culpa de los despilfarros cometidos por sus ciudadanos, cacos disfrazados de jubilados que se llenaban los bolsillos de medicamentos. O por sus no-ciudadanos, los inmigrantes, sean con o sin papeles. Me he cansado de la cantinela contradictoria de siempre, los inmigrantes nos roban los puestos de trabajo o por el contrario, los inmigrantes viven de las ayudas del estado. ¿En qué quedamos? ¿Trabajan o viven del cuento?
También había otra cantinela que los "moros" llevan cochazos de lujo. Pues permitidme decir que vivo justo al lado de una mezquita prefabricada y los viernes se llena de coches. Aún no he visto ninguna limusina aparcada, ni BMW. He visto muchas furgonetas, eso sí, y bastante destartaladas por cierto. 
Ahora también escucho otra canción: no tienen para comer pero tienen un i-phone. ¿Seguro que serán i-phones? ¿Seguro que no tienen para comer? Es decir, por poner un ejemplo, ves a un latinoamericano por la calle con un movil en la mano wasapeando o lo que sea y, te paras y le preguntas si su móvil es un iphone y además le preguntas si recibe una prestación social.
Y claro si todo esto me lo cuente un PPero anciano aún puedo apelar a las muerte súbita de neuronas y al baúl de los recuerdos por aquello de cualquier tiempo pasado nos parece mejor. Pero cuando este tipo de argumentos son esgrimidos por personas relativamente jóvenes y con un nivel cultural medio, se me pone la piel de gallina.
A ver si nos enteramos. Este país se ha ido a la mierda porque la caja resgistradora del restaurante la ha saqueado el encargado y sus amigotes.

viernes, 20 de septiembre de 2013

Viernes dando la nota: Numb de Linkin park

El domingo mi hijo cumple seis añazos así que le voy a dedicar la entrada los viernes dando la nota.
Cuando mi hijo sólo era un proyecto, mi marido y yo hicimos una escapada a Zaragoza  y a la vuelta   puso los dos primeros álbumes de Linkin Park, Hybrid Theory y Meteora. Antes de cerrar los ojos y quedarme frita pensé pero que horror como grita el cantante. Pero para cuando desperté Linkin Park se había quedado para los restos como banda sonora de nuestras vidas y de la de mi hijo.
No concebimos a nuestro hijo en aquel viaje. Ojalá (o no) hubiera sido tan fácil. Sin embargo siempre que recuerdo aquel viaje pienso que  mi hijo empezó a formar parte de este mundo.
Cuando estaba embarazada de siete meses Linkin sacó su tercer album, Minutes to midnight. Me encanta Linkin, es un grupo que nunca me canso de escuchar. Con este album me pasó algo difícil de explicar, la primera vez que lo escuché me provocó una mezcla de deja vu y de mensaje subliminal, por un lado la sensación de familiaridad como si no fuera la primera vez que escuchaba las canciones y la evocación de que algo, se me escapaba. Sensación que me sigue causando ahora.
A mi hijo le encantan y hace pocos días le tarareó a mi marido esta canción para que la pusiera en el coche y cantarla a voz en cuello con el inglés que usaba mi madre.
Te quiero niño de mi alma!!!

Viernes dando la nota es un carnaval de blogs en el que todos los blogs participantes dejamos una canción y entre todos hacemos del viernes un día lleno de música.
Si quieres participar, sólo tienes que subir a tu blog una entrada con una canción que te guste, que signifique algo especial para ti, que no puedas quitarte de la cabeza... y enlazarlo al Viernes dando la nota.
Recuerda viejas canciones, rememora momentos, conoce nuevos artistas... y sobre todo ¡ Baila, canta y diviértete !
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lunes, 16 de septiembre de 2013

El corazón partido...

El jueves pasado mi hija me partió el corazón en su primer día de colegio. Un hachazo directo.
No estoy acostumbrada a que Ángela me conmueva de este modo, el sentimental de la familia es Gabriel, con esos ojos grandes y profundos como lagos. Ese aire delicado y desvalido que afortunadamente ha ido disminuyendo con el paso del tiempo.
Ella tiene un semblante risueño, es resuelta y guerrera y si ha hecho falta ha salido en defensa de su hermano a pesar de ser la pequeña.
 No es que Ángela no llore, porque ella llora hasta zapatear cuando no se sale con la suya. No es yo sea una desalmada y no me de pena cuando llora porque se ha caído, porque tiene miedo o porque está malita.  Me pilló en bragas, vulgarmente dicho. Me desarmó no con sus lágrimas (que también), sino con sus gestos y sus palabras, porque mi hijo lloraba y no decía nada más, le desbordaba la pena poniéndo la misma canción del CD no quiero ir al coleeeee (el primer año de párvulos ni eso, lloraba y lloraba).
Pero Ángela entró en la clase y se fue poniendo cada vez más nerviosa no me gusta este cole quiero ir al cole de los grandes con el tete (porque ella se pensaba que se iría con su hermano y sus amig@s a pesar de haberle repetido hasta la saciedad que no los vería porque su hermano va al cole de los niños supergrandes), no me gustan estos niños hacen mucho ruído (aunque era ella la única que lloraba) y son pequeños (es que ella es de enero y encima muy espabilada), quiero irme a casa, vámonos a casa mami, no me gustan los coches, no me gustan las muñecas, no me gustan las galletas, no me gusta hacer filas de elefantes, este cole es aburrido y un rollo (abudido y un dollo). Y me tuve que ir, con el corazón del tamaño de una uva pasa...
Y luego la vi, en el patio, porque yo con Gabriel no me pasaba a las horas de recreo por aquello de ojos que no ven corazón que no siente, sentadita en el filo de madera del arenero que usan para jugar, y allí se quedo solita, ya sin llorar  y la vi tan tan pequeñita otra vez...

El viernes entró mejor, ya no lloró, le dijo a la profesora que yo espero a mi mami que vuelva cuando esta le dijo de jugar. Pero le pudieron las ganas y luego, cuando volví a pasar por el patio la vi jugando  con los demás niños con los cubos y las palas...
Y hoy ha ido muy bien, han llorado algunos niños que se acababan de percatar que esto de ir al cole iba a ser cada día.  Me he pasado a  la hora del patio y la he visto de lejos jugar con otros niños y luego, a la salida estaba hablando por los descosidos con una "amiga" de la cual se ha despedido.
Está contenta así que yo, feliz cual perdiz.

viernes, 13 de septiembre de 2013

Viernes dando la nota: Santana

 Esta es una reedición de un post antiguo y como vuelve a sonar la canción en mi cabeza voy a aprovechar este viernes dando la nota.
La cruda realidad
Ante todo advierto como en los telediarios, que la entrada de hoy puede herir sensibilidades a bajos estados de ánimo.
Yo hice un pacto hace años, un pacto que la mayoría hemos hecho con más de una persona. Y hoy así a bote pronto lo he recordado. He recordado que una noche de verano filosofeando con mi hermano mayor en la terraza de casa, mirando las pocas estrellas del cielo, hicimos el pacto que quien muriera primero visitaría al otro.
No sé porque hicimos este pacto, es el tipo de pacto que haces con tu cónyugue, no con tu hermano mayor aunque te saque dieciocho años y presupongas que por ley de vida, morirá primero.
Tenía cincuenta años cuando tuvo tres paradas respiratorias consecutivas. La última estuvo "más tiempo" con el corazón parado y en urgencias lo reanimaron porque era una persona joven, si hubiera sido un anciano, lo hubieran dejado morir...
Pasó toda una noche intubado en la UCI, los médicos nos dijeron que había pocas probabilidades de que despertase y si lo hacía no sabian si habría daños irreversibles en el cerebro por la falta de oxigeno...
Contra todo pronóstico despertó, como si tal cosa. Terriblemente asustado eso sí, me confesó que no había nada al otro lado, no había visto un túnel, ni una luz blanca celestial, ni mis padres para recibirlo con los brazos abiertos. Nada, la insconsciencia absoluta, la nada.
Todo para nada porque no superó otra crisis semanas después.
Va para seis años que mi hermano murió, salvo algún incidente "extraño" que seguro tiene fácil explicación (o no), no se me ha aparecido para desvelarme los misterios de la muerte.
Sin embargo esta mañana me he despertado echándolo terriblemente de menos, con una famosa canción de Carlos Santana sonándome en la cabeza. Quizás es su manera de decirme siempre estará conmigo... Y me ha costado un horror escribir esta entrada pero ahora me siento como si me hubiera quitado un peso de encima.
Va para ti Toni!



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miércoles, 11 de septiembre de 2013

¿Y tú? ¿Qué clase de idiota eres?

Están siendo días intensos los que estoy viviendo, esto de ver a Ana Botella hablando inglés nivel Dora la Exploradora me ha hecho reflexionar sobre la estupidez  humana (idiotez o imbecilidad que más o menos, es lo mismo) y más habiendo consultado con la Wikipedia que la concejala de Madrid estudió primaria y secundaria en el colegio religioso Las madres irlandesas. A juzgar por el nivel de inglés adquirido, tenían de irlandesas lo que yo de monja.
Los colectivos en los que tengo que depositar algo, mi dinero, la educación y la salud de mi familia, me provocan muchísima desconfianza. Creo que es la principal causa por la que mis hijos no han asistido a la guardería. Preservarlos cuando más tarde mejor de posibles idiotas para que al menos, cuando ya asistan a la escuela, puedan verbalizar sus experiencias cada vez que se topen con un ejemplar de imbécil adulto.

Porque te puedes librar de algunos estúpidos, de un amigo idiota,  de un conocido, hasta de un cónyugue del que la estupidez se haya ido apoderando de su ser de manera gradual. Pero en determinados momentos de la vida no puedes deshacerte de ellos y no toca otro remedio que aguantarse. Si es un compañero de trabajo, o peor aún, tu jefe, estás perdido. Si es el médico que va a operarte de apendicitis la cosa pinta fatal, estás muerto. Si te ha tocado la desgracia de tenerlo como progenitor te vas a gastar una pasta en psicólogos. Si eres español, estás de enhorabuena, la cantidad de inteligentes por metro cuadrado es muy baja pero en contra, la de enchufados, muy elevada. Vas a tener que emigrar a otro país para ejercer las cuatro carreras universitarias.

También hay grados de idiotez, hay idiotas integrales como la mayoría de políticos de este país (en todos los partidos, aunque en el PP son como las cucarachas, muchos y resistentes). Otros son "parciales" como lo fue Mozart en su momento, un genio para la música y un auténtico fracaso en las demás áreas de la vida.
Lo peor de todo esto es que si unes estupidez y poder tienes un cocktail mortal. Las guerras empezaron porque dos idiotas poderosos no se pusieron de acuerdo y millones de imbéciles "de a pie" los secundaron y otros millones de imbéciles incrédulos pensaron que no podía ser y miraron hacia otro lado...

Ya lo dijo Bertrand Rusell: "El problema con el mundo es que los estúpidos están seguros de todo y los inteligentes llenos de dudas."
Esta cita me va como anillo al dedo para rebajar el nivel de poderío y lo trasladarlo de nuevo al ámbito educativo y sanitario. Cojamos un profesional que se extralimite en sus funciones, un pediatra que además de diagnosticar enfermedades y administrar vacunas te recete "nestléayuditas" (leche de fórmula por si algún estúpido no me entiende) para establecer la lactancia materna. Por supuesto la lactancia directamente a tomar por culo. O que el niño empiece el colegio y la profesora de parvulario  comente que esto de colechar con el niño (te han preguntado en un cuestionario cómo y con quien duerme el niño y has sido del tipo imbécil-honesta) lo vais a solucionar en cuanto el niño se adapte (hecho real contado por una amiga, juro que no soy yo porque los míos duermen solitos, aunque con Ángela también me han pasado un cuestionario parecido y es otra escuela). O un psicólogo infantil achaque a algo patológico que el niño de dos años al que está examinando, muestre más interés por los cochecitos que por las construcciones de madera...
Tampoco se van a librar de está los imbéciles de la OMS, esos que han ido casas por casa y afirman que todas las mujeres pueden amamantar.
Conclusión: que la imbécilidad es gravemente perjudicial, no para el que la padece, sino para el que la soporta.
Que conste que yo tampoco me eximo. Yo soy una imbécil más del ámbito emocional, que todavía confía en el lado bueno de las personas. Una idiota que cada día intenta gritar menos a sus hijos y mejorar como madre para que no tengan que tarifarles horas a un psicólogo para arreglar lo que yo hice mal. Una imbécil que cambia de canal cada vez que aparecen imágenes de cadáveres en Siria. Que se sigue indignando ante las injusticias del mundo, divinas o humanas.
¿Y vosotr@s? ¿Que clase de idiota sois?

lunes, 9 de septiembre de 2013

Amigos de fatigas



Mi hijo Gabriel tiene tres amigos de sueño inseparables, Cucufante, León y Oso. Un alarde de imaginación al bautizarlos.
 Los tres son de Zara Home donde estuvo mi cuñada trabajando bastante tiempo. Cucufante llegó en su primer cumpleaños. Fueron inicios duros porque no le hacía ni puñetero caso pero los lazos de amistad acabaron por forjarse hasta volverse inseparables. Luego llegó León, es que es tan tan bonito con esa original melena. Y por último llegó Oso, al cual le costó más integrarse. Afortunadamente hubo unas vacaciones de por medio y como Oso era el menos “estimado”  decidimos sacarlo a ver mundo, por si se perdía, el trauma no fuera tan grande.  No sólo regresó sano y salvo (un poco más sucio porque se cayó en un charco, nada que no pueda arreglar un lavado), además consigió labrarse un lugar en el corazoncito de su dueño dejando a León con el síndrome del hijo mediano.
Como podéis observar en las fotos están en perfecto estado de conservación, y exceptuando un imperceptible zurcidito en una pata de Oso, parece que no hayan pasado casi cinco años de su llegada a esta casa (se llevan pocos meses entre ellos).
Ángela tiene a Vaca (otra que sigue los pasos del hermano) alias Mu. También la trajo la tía Vanessa, suministradora oficial de amigos peluchosos nocturnos. Esta vez del Imaginarium. El proceso fue parecido, ignorarla largo tiempo hasta que un día se volvieron inseparables. Lo malo es que Mu es vaca única a jornada completa y su experiencia vital es más intensa. Sus funciones también son de exterior: se ha rebozado en la acera innumerables veces  y le han pasado las ruedas del carrito por encima otras tantas, la hemos perdido en el Corte ingles y como tiene todo el amor del mundo a sus patas, se las he tenido que tunear dos veces, igual que el cuerno derecho que está injertado (con lo que me gusta a mi coser, supongo que captáis la ironía). Vamos que como en el matrimonio, para lo bueno y para lo malo, al ser su compañera de fatigas se ha llevado muchas indigestiones de su dueña con sus consiguientes tropezones y muuuuchas lavadoras, y así está la pobre:
 Hemos buscado sustitutos, un Timmy que también ha pasado lo suyo y aunque duerme con más peluches su vaca ocupa el lugar de honor, bien pegadita a su lado, no se vaya a escapar.
Me hace mucha ilusión guardar a los cuatro amigos pero me da a mi que la pobre Mu no va a sobrevivir a otra lavadora.

P.D: esta es una "redifusión" ya que algunos posts me los llevé de otro blog donde participaba. A fecha de hoy a la vaca se le ha caído, irremediablemente un cuerno y está a punto de perder las dos patas para siempre.

sábado, 7 de septiembre de 2013

¿A quién se parece?



Y no me refiero a “la abuela” que como es abuela única tiende a barrer para casa. Me refiero a esa colección de personas que miran a tú bebé y exclaman: pero queeee guap@@@@@ una mirada inquisitiva al padre, otra a ti y añaden casi ofendidos ¿a quién se parece?
Sí, ya sé, mi marido y yo no somos Brad Pitt y Angelina Jolie, pero por dios, tampoco  Shrek y Fiona. Cómo habéis podido tener sendas criaturas tan hermosas de padres tan vulgares, les falta preguntar ofendidos. ¿A quién se parece? Te dan ganas de responderles que acabas de secuestrar a la criatura en el hiper.
Al parecer es una pregunta más extendida de lo que pensaba. Este curso hablaba con una mami de dos niños de anuncio, los dos rubiales y los ojos claros como ella y su marido. Pero que hijos más guapos tienes ¿te lo he dicho alguna vez? Yo creo que Menganito se parece más a ti y Fulanito a tu marido. 
La pobre casi se me echa a llorar  emocionada ¿de verdad que se parecen a nosotros? Es que hay gente con muy mala leche y nos preguntan siempre extrañados que con lo guapos que son a quien se parecen.
Cuando te dicen que tu hij@ es guapísim@ es que lo es. Mi suegra me comentó antes de que naciera Gabriel si alguien te dice que el niño es muy  gracioso es que el niño es feo, asúmelo.
Así que asumo que mis hijos son hermosos. Nos ha tocado, a unos les toca la lotería, otros se ponen en faena a fabricar niños y a la primera. Que mala suerte tenemos, nos planteábamos mi marido y yo cuando veíamos una película y en el primer polvete ¡zasca! embarazo al canto, y nosotros dale que te pego y no había manera ¿y si te pones un preservativo y yo me tomo la píldora? igual así nos toca el margen de error… Quizás si nos quedamos los dos en el paro…
Después de tanto esfuerzo es justo que tengamos a los niños más guapos del mundo.
No he hecho un análisis profundo sobre el físico de quienes lo preguntan, si recuerdo que mi hermana vivió el mismo problema por parte de una amiga, que expresado en una frase sencilla, era (y lo sigue siendo porque está viva y no se ha hecho cirugía estética) muy fea, y su marido, más feo aún. Entonces no tenían hijos pero supongo que se veían venir el percal porque a ellos no les hacía falta suerte para tener hijos mínimamente aceptables, les hacía falta un milagro, algo así como una in vitro con donación de esperma y ovocitos. Tuvieron un par de monstruitos  no lo digo en sentido tierno y cariñoso, lo digo en sentido literal.
Y ante la duda, nuestros hijos son 100% genéticamente nuestros, se nos cumplió eso de los niños se parecen a la madre y las hijas al padre. Olvidaros padres y madres del mundo, los hijos más guapos del mundo, los tengo yo.

viernes, 6 de septiembre de 2013

Viernes dando la nota





Tengo seis años y suena Summer nights de Grease. No he visto la película aunque me muero de ganas. La cinta suena una y otra vez  en el radio cassette. La cinta es de mi hermano Javi que tiene catorce años y un pavo insoportable. Nos tiene prohibido ponerla. Pero mi hermana -doce años- y yo la ponemos cada vez que mi hermano se va con los amigos. Bailamos y hacemos una coreografía inventada, a veces hacemos piruetas de rock and roll y acabo en el suelo, pero no importa, nos lo pasamos genial. Escucho la voz de John Travolta y Olivia Newton-John. Veo en la carátula a un chico guapísimo ¿Son niños? Le pregunto a mi hermana cuando escucho el coro cantando tell me more, tell me more... Mi hermana se encoje de hombros y la cinta se embrolla por enésima vez en el radiocassette. Anda ve a buscar un boli antes que el Javi nos mate... Dice suspirando. 





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martes, 3 de septiembre de 2013

Manos de madre



El otro día mi hija me señaló las manos ¿Qué es eso? me preguntó señalándome las venas de las muñecas ¿Por qué yo no tengo? Recordé el momento en que le hice la misma pregunta a mi madre, sólo que era el dorso de sus manos y no las muñecas, las que estaban surcadas de venas. Porque tú eres nueva y yo no, me contestó riendo. Y lo mismo le  contesté a mi hija.
Mi madre tenía manos trabajadoras, macizas, anchas, de uñas cuadradas. Siempre trajinando con algo, cocinando, cosiendo, ocupadas en una labor de punto, activas como ella. Manos de madre, que aliviaban la fiebre, las pesadillas y los dolores de barriga… Durante casi tres días memoricé las líneas de sus palmas intentado leer con la habilidad de una pésima quiromántica, en que minuto exacto me abandonaría. Las acaricié, me aferré a ellas, finalmente las sostuve entre las mías y la dejé marchar…

De bebés mis hijos no paraban de observarse las manos. Descubrían la vida nueva y recién estrenada a través de sus manitas gorditas y fuertes. Se ensimismaban jugando con ellas, abriéndolas y cerrándolas, palmoteando, observándolas desde todos los ángulos posibles, el dorso, la palma, los deditos… Manos que cubro con mil besos, que se agarran a las mías, que han tirado de mis cabellos y estrellado mis gafas contra el suelo. Manos hermosas, perfectas, de pétalo de rosa.
Crecemos observando como se transforman nuestras manos. Siempre visibles, avisándonos del paso del tiempo.
Mi padre se miraba las suyas. Levantaba lentamente la mano izquierda, hinchada y deformada y observaba el dorso, la palma, la abría y la cerraba con dificultad, se fijaba en la cintura de su dedo anular, allá donde estaba su alianza. No sentía regocijo, como los bebés recién hechos. Sólo sentía lástima. Lo podía leer en su mirada…  Manos de artista y artesano. Dedos largos  pero fuertes revoloteando en el Roland de casa, tamborileando en la mesa de la cocina mientras silbaba, distraído, una melodía. Las uñas almendradas. Manos de padre, grandes y salvadoras. Yo miraba las mías, una copia exacta a pequeña escala. Juntabamos las palmas. “Son iguales”, le decía. Entrelazábamos los dedos fuertemente.
Sin embargo los años me han devuelto las manos de mi madre, ahora cuando acaricio a mis hijos, les enguajo las lágrimas, les alivio un dolor de barriga,  veo mis manos y advierto un esbozo de las suyas, uñas más descuidadas, las manos más anchas, la piel más áspera y la evidencia de las venas.
 Manos de madre.